viernes, 28 de abril de 2017
"ME ALQUILO PARA SOÑAR" 50 MEMORABLES FRASES DEL GRAN GABRIEL GARCÍA MÁRQUEZ
Hace dos años ya, el 17 de abril de 2014, que se fue el gran Gabo. Se fue su mirada bonachona de ojos caídos y llenos de vida.
Se fue su manera mágica de contar la realidad. Gabriel García Márquez era un genio sagaz y comprometido con el mundo, el mismo mundo que se quedó un poco más desalmado cuando el tierno Gabito dejó de alquilarse para soñar y emprendió su último viaje. Queremos recordarle a través de algunas de sus memorables frases literarias. Se te echa muchos de menos, Gabo.
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1927 - 2014 |
1.El amor es eterno mientras dura. (Sólo vine a hablar por teléfono).
2. Poco a poco fue idealizándola, atribuyéndole virtudes improbables, sentimiento imaginarios, y al cabo de dos semanas ya no pensaba más en ella. Así que decidió mandarle una esquela simple escrita por ambos lados con su letra de escribano. (El amor en los tiempos del cólera).
3. Se hundió en una amable geografía, en un mundo fácil, ideal; un mundo como diseñado por un niño, sin ecuaciones algebraicas, sin despedidas amorosas y sin fuerzas de gravedad. (La otra costilla del hombre).
4. El primer síntoma de la vejez es que uno empieza a parecerse a su padre. (Memoria de mis putas tristes).
5. Locamente enamorados al cabo de tantos años de complicidad estéril, gozaban con el milagro de quererse tanto en la mesa como en la cama, y llegaron a ser tan felices, que todavía cuando eran dos ancianos agotados seguían retozando como conejitos peleándose como perros. (Cien años de soledad).
6. El cuerpo humano no está hecho para los años que uno podría vivir. (Del amor y otros demonios).
7. Volverán –dijo-. La vergüenza tiene mala memoria. (La mala hora).
8. Todos los sueños con pájaros son de buena salud. (Crónica de una muerte anunciada).
9. La palabra mestizaje significa mezclar las lágrimas con la sangre que corre. ¿Qué se puede esperar de semejante brebaje? (Buen viaje, señor presidente).
10. En alguna ciudad del mundo, en todas las paredes, tienen que estar escritas esas palabras: ‘Ojos de perro azul´ -dije-. Si mañana las recordara iría a buscarte. (Ojos de perro azul).
11. Las cosas tienen vida propia, todo es cuestión de despertarle el ánima. (Cien años de soledad).
12. …recordó un viejo adagio español: “que no nos dé Dios lo que somos capaces de soportar”. (Noticia de un secuestro).
13. Recuerda siempre que lo más importante de un matrimonio no es la felicidad sino la estabilidad. (El amor en los tiempos del cólera).
14. Un buen escritor puede ganar buen dinero. Sobre todo si trabaja con el gobierno. (Vivir para contarla).
15. …si yo hubiera sabido que mi hijo iba a ser presidente de la república lo hubiera mandado a la escuela… (El otoño del patriarca).
16. Me alquilo para soñar. En realidad, era su único oficio. (Me alquilo para soñar).
17 .¿Por qué tendría que estar en el limbo? ¿Acaso había muerto? No. Simplemente fue un cambio de estado, un tránsito normal de un mundo físico a un mundo más fácil, descomplicado, en el que habían sido eliminadas todas las dimensiones. (Eva está dentro de su gato).
17 .¿Por qué tendría que estar en el limbo? ¿Acaso había muerto? No. Simplemente fue un cambio de estado, un tránsito normal de un mundo físico a un mundo más fácil, descomplicado, en el que habían sido eliminadas todas las dimensiones. (Eva está dentro de su gato).
18. Preescribir es adquirir una propiedad por el transcurso del tiempo. (Vivir para contarla).
19. El cambio de personalidad es una lucha cotidiana en la que uno se rebela contra su propia determinación de cambiar, y quiero seguir siendo uno mismo. (La aventura de Miguel Littin clandestino en Chile).
20. Es inútil que siga rezando. Hasta Dios se va de vacaciones en agosto. (Diecisiete ingleses envenenados).
21. No hay anuncios de cometas ni eclipses, que yo sepa, ni tenemos culpas tan grandes como para que Dios se ocupe de nosotros. (Del amor y otros demonios).
22. Dice que se está muriendo por mí, como si yo fuera un cólico miserere. (Cien años de soledad).
23. Pues habían vivido juntos lo bastante para darse cuenta de que el amor era el amor en cualquier tiempo y en cualquier parte, pero tanto más denso cuanto más cerca de la muerte. (El amor en los tiempos del cólera).
24. Lo que pasa es que en este país no hay una sola fortuna que no tenga a la espalda un burro muerto. (La mala hora).
25. Siempre he dicho que uno envejece más rápido en los retratos que en la vida real. (Buen viaje, señor presidente).
26. No estoy enfermo –dijo el coronel-. Lo que pasa es que en octubre siento como si tuviera animales en las tripas. (El coronel no tiene quien le escriba).
27. Si no le temes a Dios, témele a la sífilis. (Vivir para contarla).
28. …aprendieron que las obsesiones dominantes prevalecen contra la muerte, y volvieron a ser felices con la certidumbre de que ellos seguirían amándose con sus naturalezas de aparecidos, mucho después de que otras especies de animales futuros les arrebataran a los insectos el paraíso de miseria que los insectos estaban acabando de arrebatarles a los hombres. (Cien años de soledad).
31. Sin darse cuenta, a través del cuerpo incorrupto de su hija, llevaba ya veintidós años luchando en vida por la causa legítima de su propia canonización. (La Santa).
32. Nunca seré viejo –le dije entonces-. Ella lo interpretó como un propósito heroico de luchar sin cuartel contra los estragos del tiempo, pero él fue más explícito: tenía la determinación irrevocable de quitarse la vida a los sesenta años. (El amor en los tiempos del cólera).
33. Esa mujer es tu perdición…Te tiene tan embobado, que un día de estos te veré retorciéndote de cólicos, con un sapo metido en la barriga. (Cien años de soledad).
34. Es un triunfo en la vida que la memoria de los viejos se pierda para las cosas que no son esenciales. (Memoria de mis putas tristes).
35. No esperaba nada –mintió. Volvió hacia el médico una mirada enteramente infantil-. Yo no tengo quien me escriba. (El coronel no tiene quien le escriba).
36. Si tienes ganas de cantar, canta –dijo el coronel-. Esto es bueno para la bilis. (El coronel no tiene quien le escriba).
37. Se necesita tener esa capacidad de buey que tú tienes para esperar una carta durante quince años. (El coronel no tiene quien le escriba).
38. Soy libre y me vendo yo misma. (Del amor y otros demonios).
39. Era bella, elástica, con una piel tierna del color del pan y los ojos de almendras verdes, y tenía el cabello liso y negro y largo hasta la espalda y un aura de antigüedad que lo mismo podía ser de Indonesia que de los Andes. (El avión de la bella durmiente).
40. …hicieron un amor tranquilo y sano, de abuelos percudidos, que iba a fijarse en su memoria como el mejor recuerdo de ese viaje lunático…Era como si se hubieran saltado el arduo calvario de la vida conyugal, y hubieran ido sin más vueltas al grano del amor. (El amor en los tiempos del cólera).
41. Las vainas de cama se arreglan con plomo. (Vivir para contarla).
42. -Anoche soñé que estaba esperando una carta –dijo la abuela. Eréndida que nunca hablaba sino era por motivos ineludibles, preguntó: ¿Qué día era en el sueño? –Jueves. –Entonces eran malas noticias –dijo Eréndida- pero no llegará nunca. (La increíble y triste historia de la cándida Eréndida y de su abuela desalmada).
43. El mar crecerá con mis lágrimas. (La mala hora).
44. A mí me hubiera gustado morirme por mi cuenta, pero si mi destino era ese yo tenía que asumirlo. (Noticia de un secuestro).
45. Siento que la conozco menos cuanto más la conozco. (Del amor y otros demonios).
46. …y no hay mujer ni negra ni blanca que valga ciento veinte libras de oro, a no ser que cague diamantes. (Del amor y otros demonios).
47. Cuídate el corazón…te estás pudriendo vivo. (Cien años de soledad).
48. Hace un siglo me cagaron la vida con ese pobre hombre porque éramos demasiado jóvenes, y ahora nos los quieren repetir porque somos demasiado viejos. (El amor en los tiempos del cólera).
19. El cambio de personalidad es una lucha cotidiana en la que uno se rebela contra su propia determinación de cambiar, y quiero seguir siendo uno mismo. (La aventura de Miguel Littin clandestino en Chile).
21. No hay anuncios de cometas ni eclipses, que yo sepa, ni tenemos culpas tan grandes como para que Dios se ocupe de nosotros. (Del amor y otros demonios).
22. Dice que se está muriendo por mí, como si yo fuera un cólico miserere. (Cien años de soledad).
23. Pues habían vivido juntos lo bastante para darse cuenta de que el amor era el amor en cualquier tiempo y en cualquier parte, pero tanto más denso cuanto más cerca de la muerte. (El amor en los tiempos del cólera).
24. Lo que pasa es que en este país no hay una sola fortuna que no tenga a la espalda un burro muerto. (La mala hora).
25. Siempre he dicho que uno envejece más rápido en los retratos que en la vida real. (Buen viaje, señor presidente).
26. No estoy enfermo –dijo el coronel-. Lo que pasa es que en octubre siento como si tuviera animales en las tripas. (El coronel no tiene quien le escriba).
27. Si no le temes a Dios, témele a la sífilis. (Vivir para contarla).
28. …aprendieron que las obsesiones dominantes prevalecen contra la muerte, y volvieron a ser felices con la certidumbre de que ellos seguirían amándose con sus naturalezas de aparecidos, mucho después de que otras especies de animales futuros les arrebataran a los insectos el paraíso de miseria que los insectos estaban acabando de arrebatarles a los hombres. (Cien años de soledad).
29. Sólo la poesía es clarividente. (Me alquilo para soñar).
30. Mi hijo nunca salía por la puerta de atrás cuando estaba bien vestido. (Crónica de una muerte anunciada).
30. Mi hijo nunca salía por la puerta de atrás cuando estaba bien vestido. (Crónica de una muerte anunciada).
32. Nunca seré viejo –le dije entonces-. Ella lo interpretó como un propósito heroico de luchar sin cuartel contra los estragos del tiempo, pero él fue más explícito: tenía la determinación irrevocable de quitarse la vida a los sesenta años. (El amor en los tiempos del cólera).
33. Esa mujer es tu perdición…Te tiene tan embobado, que un día de estos te veré retorciéndote de cólicos, con un sapo metido en la barriga. (Cien años de soledad).
34. Es un triunfo en la vida que la memoria de los viejos se pierda para las cosas que no son esenciales. (Memoria de mis putas tristes).
36. Si tienes ganas de cantar, canta –dijo el coronel-. Esto es bueno para la bilis. (El coronel no tiene quien le escriba).
37. Se necesita tener esa capacidad de buey que tú tienes para esperar una carta durante quince años. (El coronel no tiene quien le escriba).
38. Soy libre y me vendo yo misma. (Del amor y otros demonios).
39. Era bella, elástica, con una piel tierna del color del pan y los ojos de almendras verdes, y tenía el cabello liso y negro y largo hasta la espalda y un aura de antigüedad que lo mismo podía ser de Indonesia que de los Andes. (El avión de la bella durmiente).
40. …hicieron un amor tranquilo y sano, de abuelos percudidos, que iba a fijarse en su memoria como el mejor recuerdo de ese viaje lunático…Era como si se hubieran saltado el arduo calvario de la vida conyugal, y hubieran ido sin más vueltas al grano del amor. (El amor en los tiempos del cólera).
42. -Anoche soñé que estaba esperando una carta –dijo la abuela. Eréndida que nunca hablaba sino era por motivos ineludibles, preguntó: ¿Qué día era en el sueño? –Jueves. –Entonces eran malas noticias –dijo Eréndida- pero no llegará nunca. (La increíble y triste historia de la cándida Eréndida y de su abuela desalmada).
43. El mar crecerá con mis lágrimas. (La mala hora).
44. A mí me hubiera gustado morirme por mi cuenta, pero si mi destino era ese yo tenía que asumirlo. (Noticia de un secuestro).
45. Siento que la conozco menos cuanto más la conozco. (Del amor y otros demonios).
46. …y no hay mujer ni negra ni blanca que valga ciento veinte libras de oro, a no ser que cague diamantes. (Del amor y otros demonios).
47. Cuídate el corazón…te estás pudriendo vivo. (Cien años de soledad).
48. Hace un siglo me cagaron la vida con ese pobre hombre porque éramos demasiado jóvenes, y ahora nos los quieren repetir porque somos demasiado viejos. (El amor en los tiempos del cólera).
jueves, 27 de abril de 2017
HERMANN HESSE, SOBRE LA MODERACIÓN Y LOS PEQUEÑOS PLACERES DE LA VIDA
Una actitud prudente hacia los placeres de la vida puede llevarnos a disfrutar mucho más nuestra existencia.
El ensayo “Sobre los pequeños placeres” es una breve y hermosa invitación a hacer eso que Hesse define como abrir los ojos al mundo, pues, sin duda alguna, aprender a disfrutar en pequeñas dosis permite una sensación más duradera de plenitud y satisfacción. Esos pequeños placeres, que como inadvertidas fuentes de luz brillan alrededor de nosotros y que varían según cada persona, ostentan la respuesta. Y los pequeños sacrificios que implica la moderación no pueden sino valer la pena.
Para terminar su ensayo, Hesse hace esta pequeña y discretamente iluminada recomendación:
Sólo pruébalo una vez —un árbol, o al menos una porción considerable de cielo, que puede verse desde cualquier lugar. Ni siquiera tiene que ser un cielo azul; de alguna u otra manera la luz del Sol siempre se hace sentir. Acostúmbrate a ver un momento el cielo cada mañana, y de pronto serás consciente del aire que te rodea, el olor de la frescura de la mañana que se te concede entre el sueño y el trabajo. Encontrarás todos los días que el tejado de cada casa tiene su propia apariencia y su propia luz. Pon atención y pasarás el resto del día con una satisfacción reminiscente y un sentimiento de coexistencia con la naturaleza. Gradualmente y sin esfuerzo, el ojo se entrena a sí mismo para poder transmitir numerosos y pequeños placeres, a contemplar la naturaleza y las calles de la ciudad, a apreciar la inagotable diversión de la vida cotidiana. Esto es, para el ojo entrenado artísticamente, solamente el inicio del viaje; lo principal es el comienzo, el acto de abrir los ojos.
El mundo en que vivimos, compulsivo, urgente, inundado por el tiempo, a veces nos aleja inadvertidamente de las fuentes más hermosas y sencillas de gozo. Es común culpar al trabajo, la vida moderna o las nuevas tecnologías por nuestra frecuente insatisfacción, pero éstos son solamente un síntoma de algo más, de la ausencia de una capacidad fácilmente recuperable, tan simple como hermosa.
Para el escritor Hermann Hesse (1877-1962), la premura, la necesidad de estar ocupados y de vivir en un estado de productividad compulsiva —de hacer, en vez de simplemente ser— son el drama crucial de la existencia moderna. Pero el alemán tiene una respuesta que, si bien podría parecernos obvia y sencilla, implica un entendimiento superior, capaz de modificar nuestra relación con el mundo.
En su visionario ensayo “Sobre los pequeños placeres” de 1905, el premio Nobel de Literatura comienza por describir el problema real, “Mucha gente vive hoy en un estupor aburrido y falto de amor”, y prosigue apuntando a nuestra fuente más frecuente de insatisfacción “Pero el atribuir una enorme importancia a cada hora y cada minuto, la prisa como el objetivo último de la vida es, sin duda, el enemigo más peligroso de la felicidad”. La compulsión de buscar el placer solamente genera más insatisfacción, una que paradójicamente tiene que ser saciada constantemente.
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Hanami, es la tradición japonesa de observar la belleza de las flores |
La solución que propone Hesse es, sin embargo, refrescante y sencilla:
Solamente me gustaría recuperar una vieja y tal vez anticuada fórmula privada: el placer moderado es doblemente placentero. ¡Y jamás debemos olvidarnos de los pequeños placeres!
Según el escritor, la moderación requiere una gran valentía, al menos ante las sociedades en las que vivimos y frente a las personas que nos rodean. De manera simple, nos plantea un ejercicio: ¿qué pasaría si un hombre acostumbrado a ver exhibiciones de arte enteras, llenas de espectaculares piezas, pasara 1 hora o más observando una sola obra maestra, y decidiera “contentarse con eso por el día”? Sin duda, acierta Hesse, ese hombre aprendería algo de ello.
Finalmente, el escritor asegura que la habilidad de disfrutar los pequeños placeres de la vida está íntimamente conectada con el hábito de la moderación, una capacidad que originalmente todos tenemos pero que ha sido disminuida por el torbellino la vida moderna. Esa moderación es, de acuerdo con este visionario ensayo, fuente de amor, alegría y poesía en nuestras atareadas vidas. Con respecto a los grandes placeres, Hesse recomienda guardarlos para las vacaciones o los momentos realmente apropiados.
Para terminar su ensayo, Hesse hace esta pequeña y discretamente iluminada recomendación:
Sólo pruébalo una vez —un árbol, o al menos una porción considerable de cielo, que puede verse desde cualquier lugar. Ni siquiera tiene que ser un cielo azul; de alguna u otra manera la luz del Sol siempre se hace sentir. Acostúmbrate a ver un momento el cielo cada mañana, y de pronto serás consciente del aire que te rodea, el olor de la frescura de la mañana que se te concede entre el sueño y el trabajo. Encontrarás todos los días que el tejado de cada casa tiene su propia apariencia y su propia luz. Pon atención y pasarás el resto del día con una satisfacción reminiscente y un sentimiento de coexistencia con la naturaleza. Gradualmente y sin esfuerzo, el ojo se entrena a sí mismo para poder transmitir numerosos y pequeños placeres, a contemplar la naturaleza y las calles de la ciudad, a apreciar la inagotable diversión de la vida cotidiana. Esto es, para el ojo entrenado artísticamente, solamente el inicio del viaje; lo principal es el comienzo, el acto de abrir los ojos.
Y es verdad, ¿por qué habríamos de estar dispuestos a perdernos de un pequeño pedazo de cielo, de la belleza en la barda de un jardín cubierta de ramas, de la galanura de un perro, de un grupo de niños o de un rostro hermoso, del sonido de nuestra propia voz, de un trozo de fruta o de una melodía que alguien canta en la distancia?
miércoles, 26 de abril de 2017
martes, 25 de abril de 2017
lunes, 24 de abril de 2017
domingo, 23 de abril de 2017
sábado, 22 de abril de 2017
viernes, 21 de abril de 2017
jueves, 20 de abril de 2017
miércoles, 19 de abril de 2017
EL PRINCIPITO - Antoine De Saint - Exupéry
EL
PRINCIPITO
A. De
Saint - Exupéry
A
Leon Werth:
Pido perdón a los niños por haber dedicado este libro a una
persona mayor. Tengo una seria excusa: esta persona mayor es el mejor
amigo que tengo en el mundo. Tengo otra excusa: esta persona mayor es
capaz de entenderlo todo, hasta los libros para niños. Tengo una
tercera excusa: esta persona mayor vive en Francia, donde pasa hambre
y frío. Verdaderamente necesita consuelo. Si todas esas excusas no
bastasen, bien puedo dedicar este libro al niño que una vez fue esta
persona mayor. Todos los mayores han sido primero niños. (Pero pocos
lo recuerdan). Corrijo, pues, mi dedicatoria:
A
LEON WERTH
CUANDO
ERA NIÑO
I
Cuando yo tenía seis años vi en un libro sobre la selva virgen
que se titulaba "Historias vividas", una magnífica lámina.
Representaba una serpiente boa que se tragaba a una fiera.
En el libro se afirmaba: "La serpiente boa se traga su presa
entera, sin masticarla. Luego ya no puede moverse y duerme durante
los seis meses que dura su digestión".
Reflexioné mucho en ese momento sobre las aventuras de la jungla
y a mi vez logré trazar con un lápiz de colores mi primer dibujo.
Mi dibujo número 1 era de esta manera:
Enseñé mi obra de arte a las personas mayores y les pregunté si
mi dibujo les daba miedo.
—¿por qué habría de asustar un sombrero?— me respondieron.
Mi dibujo no representaba un sombrero. Representaba una serpiente
boa que digiere un elefante. Dibujé entonces el interior de la
serpiente boa a fin de que las personas mayores pudieran comprender.
Siempre estas personas tienen necesidad de explicaciones. Mi dibujo
número 2 era así:
Las personas mayores me aconsejaron abandonar el dibujo de
serpientes boas, ya fueran abiertas o cerradas, y poner más interés
en la geografía, la historia, el cálculo y la gramática. De esta
manera a la edad de seis años abandoné una magnífica carrera de
pintor. Había quedado desilusionado por el fracaso de mis dibujos
número 1 y número 2. Las personas mayores nunca pueden comprender
algo por sí solas y es muy aburrido para los niños tener que darles
una y otra vez explicaciones.
Tuve, pues, que elegir otro oficio y aprendía pilotear aviones.
He volado un poco por todo el mundo y la geografía, en efecto, me ha
servido de mucho; al primer vistazo podía distinguir perfectamente
la China de Arizona. Esto es muy útil, sobre todo si se pierde uno
durante la noche.
A lo largo de mi vida he tenido multitud de contactos con multitud
de gente seria. Viví mucho con personas mayores y las he conocido
muy de cerca; pero esto no ha mejorado demasiado mi opinión sobre
ellas.
Cuando me he encontrado con alguien que me parecía un poco
lúcido, lo he sometido a la experiencia de mi dibujo número 1 que
he conservado siempre. Quería saber si verdaderamente era un ser
comprensivo. E invariablemente me contestaban siempre: "Es un
sombrero". Me abstenía de hablarles de la serpiente boa, de la
selva virgen y de las estrellas. Poniéndome a su altura, les hablaba
del bridge, del golf, de política y de corbatas. Y mi interlocutor
se quedaba muy contento de conocer a un hombre tan razonable.
II
Viví así, solo, nadie con quien poder hablar verdaderamente,
hasta cuando hace seis años tuve una avería en el desierto de
Sahara. Algo se había estropeado en el motor. Como no llevaba
conmigo ni mecánico ni pasajero alguno, me dispuse a realizar, yo
solo, una reparación difícil. Era para mí una cuestión de vida o
muerte, pues apenas tenía agua de beber para ocho días.
La primera noche me dormí sobre la arena, a unas mil millas de
distancia del lugar habitado más próximo. Estaba más aislado que
un náufrago en una balsa en medio del océano. Imagínense, pues, mi
sorpresa cuando al amanecer me despertó una extraña vocecita que
decía:
— ¡Por favor... píntame un cordero!
—¿Eh?
—¡Píntame un cordero!
Me puse en pie de un salto como herido por el rayo. Me froté los
ojos. Miré a mi alrededor. Vi a un extraordinario muchachito que me
miraba gravemente. Ahí tienen el mejor retrato que más tarde logré
hacer de él, aunque mi dibujo, ciertamente es menos encantador que
el modelo. Pero no es mía la culpa. Las personas mayores me
desanimaron de mi carrera de pintor a la edad de seis años y no
había aprendido a dibujar otra cosa que boas cerradas y boas
abiertas.
Miré, pues, aquella aparición con los ojos redondos de
admiración. No hay que olvidar que me encontraba a unas mil millas
de distancia del lugar habitado más próximo. Y ahora bien, el
muchachito no me parecía ni perdido, ni muerto de cansancio, de
hambre, de sed o de miedo. No tenía en absoluto la apariencia de un
niño perdido en el desierto, a mil millas de distancia del lugar
habitado más próximo. Cuando logré, por fin, articular palabra, le
dije:
— Pero… ¿qué haces tú por aquí?
Y él respondió entonces, suavemente, como algo muy importante:
—¡Por favor… píntame un cordero!
Cuando el misterio es demasiado impresionante, es imposible
desobedecer. Por absurdo que aquello me pareciera, a mil millas de
distancia de todo lugar habitado y en peligro de muerte, saqué de mi
bolsillo una hoja de papel y una pluma fuente. Recordé que yo había
estudiado especialmente geografía, historia, cálculo y gramática y
le dije al muchachito (ya un poco malhumorado), que no sabía
dibujar.
—¡No importa —me respondió—, píntame un cordero!
Como nunca había dibujado un cordero, rehice para él uno de los
dos únicos dibujos que yo era capaz de realizar: el de la serpiente
boa cerrada. Y quedé estupefacto cuando oí decir al hombrecito:
— ¡No, no! Yo no quiero un elefante en una serpiente. La
serpiente es muy peligrosa y el elefante ocupa mucho sitio. En mi
tierra es todo muy pequeño. Necesito un cordero. Píntame un
cordero.
Dibujé un cordero. Lo miró atentamente y dijo:
—¡No! Este está ya muy enfermo. Haz otro.
Volví a dibujar.
Mi amigo sonrió dulcemente, con indulgencia.
—¿Ves? Esto no es un cordero, es un carnero. Tiene Cuernos…
Rehice nuevamente mi dibujo: fue rechazado igual que los
anteriores.
—Este es demasiado viejo. Quiero un cordero que viva mucho
tiempo.
Falto ya de paciencia y deseoso de comenzar a desmontar el motor,
garrapateé rápidamente este dibujo, se lo enseñé, y le agregué:
—Esta es la caja. El cordero que quieres está adentro. Con gran
sorpresa mía el rostro de mi joven juez se iluminó:
—¡Así es como yo lo quería! ¿Crees que sea necesario mucha
hierba para este cordero?
—¿Por qué?
—Porque en mi tierra es todo tan pequeño…
Se inclinó hacia el dibujo y exclamó:
—¡Bueno, no tan pequeño…! Está dormido…
Y así fue como conocí al principito.
III
Me costó mucho tiempo comprender de dónde venía. El principito,
que me hacía muchas preguntas, jamás parecía oír las mías.
Fueron palabras pronunciadas al azar, las que poco a poco me
revelaron todo. Así, cuando distinguió por vez primera mi avión
(no dibujaré mi avión, por tratarse de un dibujo demasiado
complicado para mí) me preguntó:
—¿Qué cosa es esa? —Eso no es una cosa. Eso vuela. Es un
avión, mi avión.
Me sentía orgulloso al decirle que volaba. El entonces gritó:
—¡Cómo! ¿Has caído del cielo? —Sí —le dije
modestamente. —¡Ah, que curioso!
Y el principito lanzó una graciosa carcajada que me irritó
mucho. Me gusta que mis desgracias se tomen en serio. Y añadió:
—Entonces ¿tú también vienes del cielo? ¿De qué planeta
eres tú?
Divisé una luz en el misterio de su presencia y le pregunté
bruscamente:
—¿Tu vienes, pues, de otro planeta?
Pero no me respondió; movía lentamente la cabeza mirando
detenidamente mi avión.
—Es cierto, que, encima de eso, no puedes venir de muy lejos…
Y se hundió en un ensueño durante largo tiempo. Luego sacando de
su bolsillo mi cordero se abismó en la contemplación de su tesoro.
Imagínense cómo me intrigó esta semiconfidencia sobre los otros
planetas. Me esforcé, pues, en saber algo más:
—¿De dónde vienes, muchachito? ¿Dónde está "tu casa"?
¿Dónde quieres llevarte mi cordero?
Después de meditar silenciosamente me respondió:
—Lo bueno de la caja que me has dado es que por la noche le
servirá de casa. —Sin duda. Y si eres bueno te daré también una
cuerda y una estaca para atarlo durante el día.
Esta proposición pareció chocar al principito.
—¿Atarlo? ¡Qué idea más rara! —Si no lo atas, se irá
quién sabe dónde y se perderá…
Mi amigo soltó una nueva carcajada.
—¿Y dónde quieres que vaya? —No sé, a cualquier parte.
Derecho camino adelante…
Entonces el principito señaló con gravedad:
—¡No importa, es tan pequeña mi tierra!
Y agregó, quizás, con un poco de melancolía:
—Derecho, camino adelante… no se puede ir muy lejos.
IV
De esta manera supe una segunda cosa muy importante: su planeta de
origen era apenas más grande que una casa.
Esto no podía asombrarme mucho. Sabía muy bien que aparte de los
grandes planetas como la Tierra, Júpiter, Marte, Venus, a los cuales
se les ha dado nombre, existen otros centenares de ellos tan pequeños
a veces, que es difícil distinguirlos aun con la ayuda del
telescopio. Cuando un astrónomo descubre uno de estos planetas, le
da por nombre un número. Le llama, por ejemplo, "el asteroide
3251".
Tengo poderosas razones para creer que el planeta del cual venía
el principito era el asteroide B 612. Este asteroide ha sido visto
sólo una vez con el telescopio en 1909, por un astrónomo turco.
Este astrónomo hizo una gran demostración de su descubrimiento
en un congreso Internacional de Astronomía. Pero nadie le creyó a
causa de su manera de vestir. Las personas mayores son así.
Felizmente para la reputación del asteroide B 612, un dictador turco
impuso a su pueblo, bajo pena de muerte, el vestido a la europea.
Entonces el astrónomo volvió a dar cuenta de su descubrimiento en
1920 y como lucía un traje muy elegante, todo el mundo aceptó su
demostración.
Si les he contado de todos estos detalles sobre el asteroide B 612
y hasta les he confiado su número, es por consideración a las
personas mayores. A los mayores les gustan las cifras. Cuando se les
habla de un nuevo amigo, jamás preguntan sobre lo esencial del
mismo. Nunca se les ocurre preguntar: "¿Qué tono tiene su voz?
¿Qué juegos prefiere? ¿Le gusta coleccionar mariposas?" Pero
en cambio preguntan: "¿Qué edad tiene? ¿Cuántos hermanos?
¿Cuánto pesa? ¿Cuánto gana su padre?" Solamente con estos
detalles creen conocerle. Si les decimos a las personas mayores: "He
visto una casa preciosa de ladrillo rosa, con geranios en las
ventanas y palomas en el tejado", jamás llegarán a imaginarse
cómo es esa casa. Es preciso decirles: "He visto una casa que
vale cien mil pesos". Entonces exclaman entusiasmados: "¡Oh,
qué preciosa es!"
De tal manera, si les decimos: "La prueba de que el
principito ha existido está en que era un muchachito encantador, que
reía y quería un cordero. Querer un cordero es prueba de que se
existe", las personas mayores se encogerán de hombros y nos
dirán que somos unos niños. Pero si les decimos: "el planeta
de donde venía el principito era el asteroide B 612", quedarán
convencidas y no se preocuparán de hacer más preguntas. Son así.
No hay por qué guardarles rencor. Los niños deben ser muy
indulgentes con las personas mayores.
Pero nosotros, que sabemos comprender la vida, nos burlamos
tranquilamente de los números. A mí me habría gustado más
comenzar esta historia a la manera de los cuentos de hadas. Me habría
gustado decir:
"Era una vez un principito que habitaba un planeta apenas más
grande que él y que tenía necesidad de un amigo…" Para
aquellos que comprenden la vida, esto hubiera parecido más real.
Porque no me gusta que mi libro sea tomado a la ligera. Siento
tanta pena al contar estos recuerdos. Hace ya seis años que mi amigo
se fue con su cordero. Y si intento describirlo aquí es sólo con el
fin de no olvidarlo. Es muy triste olvidar a un amigo. No todos han
tenido un amigo. Y yo puedo llegar a ser como las personas mayores,
que sólo se interesan por las cifras. Para evitar esto he comprado
una caja de lápices de colores. ¡Es muy duro, a mi edad, ponerse a
aprender a dibujar, cuando en toda la vida no se ha hecho otra
tentativa que la de una boa abierta y una boa cerrada a la edad de
seis años! Ciertamente que yo trataré de hacer retratos lo más
parecido posibles, pero no estoy muy seguro de lograrlo. Uno saldrá
bien y otro no tiene parecido alguno. En las proporciones me equivoco
también un poco. Aquí el principito es demasiado grande y allá es
demasiado pequeño. Dudo también sobre el color de su traje. Titubeo
sobre esto y lo otro y unas veces sale bien y otras mal. Es posible,
en fin, que me equivoque sobre ciertos detalles muy importantes. Pero
habrá que perdonármelo ya que mi amigo no me daba nunca muchas
explicaciones. Me creía semejante a sí mismo y yo,
desgraciadamente, no sé ver un cordero a través de una caja. Es
posible que yo sea un poco como las personas mayores. He debido
envejecer.
V
Cada día yo aprendía algo nuevo sobre el planeta, sobre la
partida y sobre el viaje. Esto venía suavemente al azar de las
reflexiones. De esta manera tuve conocimiento al tercer día, del
drama de los baobabs.
Fue también gracias al cordero y como preocupado por una profunda
duda, cuando el principito me preguntó:
—¿Es verdad que los corderos se comen los arbustos?
—Sí, es cierto.
—¡Ah, qué contesto estoy!
No comprendí por qué era tan importante para él que los
corderos se comieran los arbustos. Pero el principito añadió:
—Entonces se comen también los Baobabs.
Le hice comprender al principito que los baobabs no son arbustos,
sino árboles tan grandes como iglesias y que incluso si llevase
consigo todo un rebaño de elefantes, el rebaño no lograría acabar
con un solo baobab.
Esta idea del rebaño de elefantes hizo reír al principito.
—Habría que poner los elefantes unos sobre otros…
Y luego añadió juiciosamente:
—Los baobabs, antes de crecer, son muy pequeñitos.
—Es cierto. Pero ¿por qué quieres que tus corderos coman los
baobabs?
Me contestó: "¡Bueno! ¡Vamos!" como si hablara de una
evidencia. Me fue necesario un gran esfuerzo de inteligencia para
comprender por mí mismo este problema.
En efecto, en el planeta del principito había, como en todos los
planetas, hierbas buenas y hierbas malas. Por consiguiente, de buenas
semillas salían buenas hierbas y de las semillas malas, hierbas
malas. Pero las semillas son invisibles; duermen en el secreto de la
tierra, hasta que un buen día una de ellas tiene la fantasía de
despertarse. Entonces se alarga extendiendo hacia el sol, primero
tímidamente, una encantadora ramita inofensiva. Si se trata de una
ramita de rábano o de rosal, se la puede dejar que crezca como
quiera. Pero si se trata de una mala hierba, es preciso arrancarla
inmediatamente en cuanto uno ha sabido reconocerla. En el planeta del
principito había semillas terribles… como las semillas del baobab.
El suelo del planeta está infestado de ellas. Si un baobab no se
arranca a tiempo, no hay manera de desembarazarse de él más tarde;
cubre todo el planeta y lo perfora con sus raíces. Y si el planeta
es demasiado pequeño y los baobabs son numerosos, lo hacen estallar.
"Es una cuestión de disciplina, me decía más tarde el
principito. Cuando por la mañana uno termina de arreglarse, hay que
hacer cuidadosamente la limpieza del planeta. Hay que dedicarse
regularmente a arrancar los baobabs, cuando se les distingue de los
rosales, a los cuales se parecen mucho cuando son pequeñitos. Es un
trabajo muy fastidioso pero muy fácil".
Y un día me aconsejó que me dedicara a realizar un hermoso
dibujo, que hiciera comprender a los niños de la tierra estas ideas.
"Si alguna vez viajan, me decía, esto podrá servirles mucho. A
veces no hay inconveniente en dejar para más tarde el trabajo que se
ha de hacer; pero tratándose de baobabs, el retraso es siempre una
catástrofe. Yo he conocido un planeta, habitado por un perezoso que
descuidó tres arbustos…"
Siguiendo las indicaciones del principito, dibujé dicho planeta.
Aunque no me gusta el papel de moralista, el peligro de los baobabs
es tan desconocido y los peligros que puede correr quien llegue a
perderse en un asteroide son tan grandes, que no vacilo en hacer una
excepción y exclamar: "¡Niños, atención a los baobabs!"
Y sólo con el fin de advertir a mis amigos de estos peligros a que
se exponen desde hace ya tiempo sin saberlo, es por lo que trabajé y
puse tanto empeño en realizar este dibujo. La lección que con él
podía dar, valía la pena. Es muy posible que alguien me pregunte
por qué no hay en este libro otros dibujos tan grandiosos como el
dibujo de los baobabs. La respuesta es muy sencilla: he tratado de
hacerlos, pero no lo he logrado. Cuando dibujé los baobabs estaba
animado por un sentimiento de urgencia.
VI
¡Ah, principito, cómo he ido comprendiendo lentamente tu vida
melancólica! Durante mucho tiempo tu única distracción fue la
suavidad de las puestas de sol. Este nuevo detalle lo supe al cuarto
día, cuando me dijiste:
—Me gustan mucho las puestas de sol; vamos a ver una puesta de
sol…
—Tendremos que esperar…
—¿Esperar qué?
—Que el sol se ponga.
Pareciste muy sorprendido primero, y después te reíste de ti
mismo. Y me dijiste:
—Siempre me creo que estoy en mi tierra.
En efecto, como todo el mundo sabe, cuando es mediodía en Estados
Unidos, en Francia se está poniendo el sol. Sería suficiente poder
trasladarse a Francia en un minuto para asistir a la puesta del sol,
pero desgraciadamente Francia está demasiado lejos. En cambio, sobre
tu pequeño planeta te bastaba arrastrar la silla algunos pasos para
presenciar el crepúsculo cada vez que lo deseabas…
—¡Un día vi ponerse el sol cuarenta y tres veces!
Y un poco más tarde añadiste:
—¿Sabes? Cuando uno está verdaderamente triste le gusta ver
las puestas de sol.
—El día que la viste cuarenta y tres veces estabas muy triste
¿verdad?
Pero el principito no respondió.
VII
Al quinto día y también en relación con el cordero, me fue
revelado este otro secreto de la vida del principito. Me preguntó
bruscamente y sin preámbulo, como resultado de un problema
largamente meditado en silencio:
—Si un cordero se come los arbustos, se comerá también las
flores ¿no?
—Un cordero se come todo lo que encuentra.
—¿Y también las flores que tienen espinas?
—Sí; también las flores que tienen espinas.
—Entonces, ¿para qué le sirven las espinas?
Confieso que no lo sabía. Estaba yo muy ocupado tratando de
destornillar un perno demasiado apretado del motor; la avería
comenzaba a parecerme cosa grave y la circunstancia de que se
estuviera agotando mi provisión de agua, me hacía temer lo peor.
—¿Para qué sirven las espinas?
El principito no permitía nunca que se dejara sin respuesta una
pregunta formulada por él. Irritado por la resistencia que me oponía
el perno, le respondí lo primero que se me ocurrió:
—Las espinas no sirven para nada; son pura maldad de las flores.
—¡Oh!
Y después de un silencio, me dijo con una especie de rencor:
—¡No te creo! Las flores son débiles. Son ingenuas. Se
defienden como pueden. Se creen terribles con sus espinas…
No le respondí nada; en aquel momento me estaba diciendo a mí
mismo: "Si este perno me resiste un poco más, lo haré saltar
de un martillazo". El principito me interrumpió de nuevo mis
pensamientos:
—¿Tú crees que las flores…?
—¡No, no creo nada! Te he respondido cualquier cosa para que te
calles. Tengo que ocuparme de cosas serias.
Me miró estupefacto.
—¡De cosas serias!
Me miraba con mi martillo en la mano, los dedos llenos de grasa e
inclinado sobre algo que le parecía muy feo.
—¡Hablas como las personas mayores!
Me avergonzó un poco. Pero él, implacable, añadió:
—¡Lo confundes todo…todo lo mezclas…!
Estaba verdaderamente irritado; sacudía la cabeza, agitando al
viento sus cabellos dorados.
—Conozco un planeta donde vive un señor muy colorado, que nunca
ha olido una flor, ni ha mirado una estrella y que jamás ha querido
a nadie. En toda su vida no ha hecho más que sumas. Y todo el día
se lo pasa repitiendo como tú: "¡Yo soy un hombre serio, yo
soy un hombre serio!"… Al parecer esto le llena de orgullo.
Pero eso no es un hombre, ¡es un hongo!
—¿Un qué?
—Un hongo.
El principito estaba pálido de cólera.
—Hace millones de años que las flores tiene espinas y hace
también millones de años que los corderos, a pesar de las espinas,
se comen las flores. ¿Es que no es cosa seria averiguar por qué las
flores pierden el tiempo fabricando unas espinas que no les sirven
para nada? ¿Es que no es importante la guerra de los corderos y las
flores? ¿No es esto más serio e importante que las sumas de un
señor gordo y colorado? Y si yo sé de una flor única en el mundo y
que no existe en ninguna parte más que en mi planeta; si yo sé que
un buen día un corderillo puede aniquilarla sin darse cuenta de
ello, ¿es que esto no es importante?
El principito enrojeció y después continuó:
—Si alguien ama a una flor de la que sólo existe un ejemplar en
millones y millones de estrellas, basta que las mire para ser
dichoso. Puede decir satisfecho: "Mi flor está allí, en alguna
parte…" ¡Pero si el cordero se la come, para él es como si
de pronto todas las estrellas se apagaran! ¡Y esto no es importante!
No pudo decir más y estalló bruscamente en sollozos.
La noche había caído. Yo había soltado las herramientas y ya no
importaban nada el martillo, el perno, la sed y la muerte. ¡Había
en una estrella, en un planeta, el mío, la Tierra, un principito a
quien consolar! Lo tomé en mis brazos y lo mecí diciéndole: "la
flor que tú quieres no corre peligro… te dibujaré un bozal para
tu cordero y una armadura para la flor…te…". No sabía qué
decirle, cómo consolarle y hacer que tuviera nuevamente confianza en
mí; me sentía torpe. ¡Es tan misterioso el país de las lágrimas!
VIII
Aprendí bien pronto a conocer mejor esta flor. Siempre había
habido en el planeta del principito flores muy simples adornadas con
una sola fila de pétalos que apenas ocupaban sitio y a nadie
molestaban. Aparecían entre la hierba una mañana y por la tarde se
extinguían. Pero aquella había germinado un día de una semilla
llegada de quién sabe dónde, y el principito había vigilado
cuidadosamente desde el primer día aquella ramita tan diferente de
las que él conocía. Podía ser una nueva especie de Baobab. Pero el
arbusto cesó pronto de crecer y comenzó a echar su flor. El
principito observó el crecimiento de un enorme capullo y tenía le
convencimiento de que habría de salir de allí una aparición
milagrosa; pero la flor no acababa de preparar su belleza al abrigo
de su envoltura verde. Elegía con cuidado sus colores, se vestía
lentamente y se ajustaba uno a uno sus pétalos. No quería salir ya
ajada como las amapolas; quería aparecer en todo el esplendor de su
belleza. ¡Ah, era muy coqueta aquella flor! Su misteriosa
preparación duraba días y días. Hasta que una mañana,
precisamente al salir el sol se mostró espléndida.
La flor, que había trabajado con tanta precisión, dijo
bostezando:
—¡Ah, perdóname… apenas acabo de despertarme… estoy toda
despeinada…!
El principito no pudo contener su admiración:
—¡Qué hermosa eres!
—¿Verdad? —respondió dulcemente la flor—. He nacido al
mismo tiempo que el sol. El principito adivinó exactamente que ella
no era muy modesta ciertamente, pero ¡era tan conmovedora!
—Me parece que ya es hora de desayunar — añadió la flor —;
si tuvieras la bondad de pensar un poco en mí...
Y el principito, muy confuso, habiendo ido a buscar una regadera
la roció abundantemente con agua fresca.
Y así, ella lo había atormentado con su vanidad un poco sombría.
Un día, por ejemplo, hablando de sus cuatro espinas, dijo al
principito:
—¡Ya pueden venir los tigres, con sus garras!
—No hay tigres en mi planeta —observó el principito— y,
además, los tigres no comen hierba.
—Yo nos soy una hierba —respondió dulcemente la flor.
—Perdóname...
—No temo a los tigres, pero tengo miedo a las corrientes de
aire. ¿No tendrás un biombo?
"Miedo a las corrientes de aire no es una suerte para una
planta —pensó el principito—. Esta flor es demasiado
complicada…"
—Por la noche me cubrirás con un fanal… hace mucho frío en
tu tierra. No se está muy a gusto; allá de donde yo vengo…
La flor se interrumpió; había llegado allí en forma de semilla
y no era posible que conociera otros mundos. Humillada por haberse
dejado sorprender inventando una mentira tan ingenua, tosió dos o
tres veces para atraerse la simpatía del principito.
—¿Y el biombo?
—Iba a buscarlo, pero como no dejabas de hablarme…
Insistió en su tos para darle al menos remordimientos.
De esta manera el principito, a pesar de la buena voluntad de su
amor, había llegado a dudar de ella. Había tomado en serio palabras
sin importancia y se sentía desgraciado.
"Yo no debía hacerle caso —me confesó un día el
principito— nunca hay que hacer caso a las flores, basta con
mirarlas y olerlas. Mi flor embalsamaba el planeta, pero yo no sabía
gozar con eso… Aquella historia de garra y tigres que tanto me
molestó, hubiera debido enternecerme".
Y me contó todavía:
“¡No supe comprender nada entonces! Debí juzgarla por sus
actos y no por sus palabras. ¡La flor perfumaba e iluminaba mi vida
y jamás debí huir de allí! ¡No supe adivinar la ternura que
ocultaban sus pobres astucias! ¡Son tan contradictorias las flores!
Pero yo era demasiado joven para saber amarla".
IX
Creo que el principito aprovechó la migración de una bandada de
pájaros silvestres para su evasión. La mañana de la partida, puso
en orden el planeta. Deshollinó cuidadosamente sus volcanes en
actividad, de los cuales poseía dos, que le eran muy útiles para
calentar el desayuno todas las mañanas. Tenía, además, un volcán
extinguido. Deshollinó también el volcán extinguido, pues, como él
decía, nunca se sabe lo que puede ocurrir. Si los volcanes están
bien deshollinados, arden sus erupciones, lenta y regularmente. Las
erupciones volcánicas son como el fuego de nuestras chimeneas. Es
evidente que en nuestra Tierra no hay posibilidad de deshollinar los
volcanes; los hombres somos demasiado pequeños. Por eso nos dan
tantos disgustos.
El principito arrancó también con un poco de melancolía los
últimos brotes de baobabs. Creía que no iba a volver nunca. Pero
todos aquellos trabajos le parecieron aquella mañana extremadamente
dulces. Y cuando regó por última vez la flor y se dispuso a ponerla
al abrigo del fanal, sintió ganas de llorar.
—Adiós —le dijo a la flor. Esta no respondió.
—Adiós —repitió el principito.
La flor tosió, pero no porque estuviera resfriada.
—He sido una tonta —le dijo al fin la flor—. Perdóname.
Procura ser feliz.
Se sorprendió por la ausencia de reproches y quedó
desconcertado, con el fanal en el aire, no comprendiendo esta
tranquila mansedumbre.
—Sí, yo te quiero —le dijo la flor—, ha sido culpa mía que
tú no lo sepas; pero eso no tiene importancia. Y tú has sido tan
tonto como yo. Trata de ser feliz. . . Y suelta de una vez ese fanal;
ya no lo quiero.
—Pero el viento...
—No estoy tan resfriada como para... El aire fresco de la noche
me hará bien. Soy una flor.
—Y los animales...
—Será necesario que soporte dos o tres orugas, si quiero
conocer las mariposas; creo que son muy hermosas. Si no ¿quién
vendrá a visitarme? Tú estarás muy lejos. En cuanto a las fieras,
no las temo: yo tengo mis garras.
Y le mostraba ingenuamente sus cuatro espinas. Luego añadió:
—Y no prolongues más tu despedida. Puesto que has decidido
partir, vete de una vez.
La flor no quería que la viese llorar: era tan orgullosa...
X
Se encontraba en la región de los asteroides 325, 326, 327, 328,
329 y 330. Para ocuparse en algo e instruirse al mismo tiempo decidió
visitarlos.
El primero estaba habitado por un rey. El rey, vestido de púrpura
y armiño, estaba sentado sobre un trono muy sencillo y, sin embargo,
majestuoso.
—¡Ah, —exclamó el rey al divisar al principito—, aquí
tenemos un súbdito!
El principito se preguntó:
"¿Cómo es posible que me reconozca si nunca me ha visto?"
Ignoraba que para los reyes el mundo está muy simplificado. Todos
los hombres son súbditos.
—Aproxímate para que te vea mejor —le dijo el rey, que estaba
orgulloso de ser por fin el rey de alguien. El principito buscó
donde sentarse, pero el planeta estaba ocupado totalmente por el
magnífico manto de armiño. Se quedó, pues, de pie, pero como
estaba cansado, bostezó.
—La etiqueta no permite bostezar en presencia del rey —le dijo
el monarca—. Te lo prohibo.
—No he podido evitarlo —respondió el principito muy confuso—,
he hecho un viaje muy largo y apenas he dormido...
—Entonces —le dijo el rey— te ordeno que bosteces. Hace años
que no veo bostezar a nadie. Los bostezos son para mí algo curioso.
¡Vamos, bosteza otra vez, te lo ordeno!
—Me da vergüenza... ya no tengo ganas... —dijo el principito
enrojeciendo.
—¡Hum, hum! —respondió el rey—. ¡Bueno! Te ordeno tan
pronto que bosteces y que no bosteces...
Tartamudeaba un poco y parecía vejado, pues el rey daba gran
importancia a que su autoridad fuese respetada. Era un monarca
absoluto, pero como era muy bueno, daba siempre órdenes razonables.
Si yo ordenara —decía frecuentemente—, si yo ordenara a un
general que se transformara en ave marina y el general no me
obedeciese, la culpa no sería del general, sino mía".
—¿Puedo sentarme? —preguntó tímidamente el principito.
—Te ordeno sentarte —le respondió el rey—, recogiendo
majestuosamente un faldón de su manto de armiño.
El principito estaba sorprendido. Aquel planeta era tan pequeño
que no se explicaba sobre quién podría reinar aquel rey.
—Señor —le dijo—, perdóneme si le pregunto...
—Te ordeno que me preguntes —se apresuró a decir el rey.
—Señor. . . ¿sobre qué ejerce su poder?
—Sobre todo —contestó el rey con gran ingenuidad.
—¿Sobre todo?
El rey, con un gesto sencillo, señaló su planeta, los otros
planetas y las estrellas.
—¿Sobre todo eso? —volvió a preguntar el principito.
—Sobre todo eso. . . —respondió el rey.
No era sólo un monarca absoluto, era, además, un monarca
universal.
—¿Y las estrellas le obedecen?
—¡Naturalmente! —le dijo el rey—. Y obedecen en seguida,
pues yo no tolero la indisciplina.
Un poder semejante dejó maravillado al principito. Si él
disfrutara de un poder de tal naturaleza, hubiese podido asistir en
el mismo día, no a cuarenta y tres, sino a setenta y dos, a cien, o
incluso a doscientas puestas de sol, sin tener necesidad de arrastrar
su silla. Y como se sentía un poco triste al recordar su pequeño
planeta abandonado, se atrevió a solicitar una gracia al rey:
—Me gustaría ver una puesta de sol... Deme ese gusto...
Ordénele al sol que se ponga...
—Si yo le diera a un general la orden de volar de flor en flor
como una mariposa, o de escribir una tragedia, o de transformarse en
ave marina y el general no ejecutase la orden recibida ¿de quién
sería la culpa, mía o de él?
—La culpa sería de usted —le dijo el principito con firmeza.
—Exactamente. Sólo hay que pedir a cada uno, lo que cada uno
puede dar —continuó el rey. La autoridad se apoya antes que nada
en la razón. Si ordenas a tu pueblo que se tire al mar, el pueblo
hará la revolución. Yo tengo derecho a exigir obediencia, porque
mis órdenes son razonables.
—¿Entonces mi puesta de sol? —recordó el principito, que
jamás olvidaba su pregunta una vez que la había formulado.
—Tendrás tu puesta de sol. La exigiré. Pero, según me dicta
mi ciencia gobernante, esperaré que las condiciones sean favorables.
—¿Y cuándo será eso?
—¡Ejem, ejem! —le respondió el rey, consultando previamente
un enorme calendario—, ¡ejem, ejem! será hacia... hacia... será
hacia las siete cuarenta. Ya verás cómo se me obedece.
El principito bostezó. Lamentaba su puesta de sol frustrada y
además se estaba aburriendo ya un poco.
—Ya no tengo nada que hacer aquí —le dijo al rey—. Me voy.
—No partas —le respondió el rey que se sentía muy orgulloso
de tener un súbdito—, no te vayas y te hago ministro.
—¿Ministro de qué?
—¡De... de justicia!
—¡Pero si aquí no hay nadie a quien juzgar!
—Eso no se sabe —le dijo el rey—. Nunca he recorrido todo mi
reino. Estoy muy viejo y el caminar me cansa. Y como no hay sitio
para una carroza...
—¡Oh! Pero yo ya he visto. . . —dijo el principito que se
inclinó para echar una ojeada al otro lado del planeta—. Allá
abajo no hay nadie tampoco. .
—Te juzgarás a ti mismo —le respondió el rey—. Es lo más
difícil. Es mucho más difícil juzgarse a sí mismo, que juzgar a
los otros. Si consigues juzgarte rectamente es que eres un verdadero
sabio.
—Yo puedo juzgarme a mí mismo en cualquier parte y no tengo
necesidad de vivir aquí.
—¡Ejem, ejem! Creo —dijo el rey— que en alguna parte del
planeta vive una rata vieja; yo la oigo por la noche. Tu podrás
juzgar a esta rata vieja. La condenarás a muerte de vez en cuando.
Su vida dependería de tu justicia y la indultarás en cada juicio
para conservarla, ya que no hay más que una.
—A mí no me gusta condenar a muerte a nadie —dijo el
principito—. Creo que me voy a marchar.
—No —dijo el rey.
Pero el principito, que habiendo terminado ya sus preparativos no
quiso disgustar al viejo monarca, dijo:
—Si Vuestra Majestad deseara ser obedecido puntualmente, podría
dar una orden razonable. Podría ordenarme, por ejemplo, partir antes
de un minuto. Me parece que las condiciones son favorables...
Como el rey no respondiera nada, el principito vaciló primero y
con un suspiro emprendió la marcha.
—¡Te nombro mi embajador! —se apresuró a gritar el rey.
Tenía un aspecto de gran autoridad.
"Las personas mayores son muy extrañas", se decía el
principito para sí mismo durante el viaje.
XI
El segundo planeta estaba habitado por un vanidoso:
—¡Ah! ¡Ah! ¡Un admirador viene a visitarme! —Gritó el
vanidoso al divisar a lo lejos al principito.
Para los vanidosos todos los demás hombres son admiradores.
—¡Buenos días! —dijo el principito—. ¡Qué sombrero tan
raro tiene!
—Es para saludar a los que me aclaman —respondió el vanidoso.
Desgraciadamente nunca pasa nadie por aquí.
—¿Ah, sí? —preguntó sin comprender el principito.
—Golpea tus manos una contra otra —le aconsejó el vanidoso.
El principito aplaudió y el vanidoso le saludó modestamente
levantando el sombrero.
"Esto parece más divertido que la visita al rey", se
dijo para sí el principito, que continuó aplaudiendo mientras el
vanidoso volvía a saludarle quitándose el sombrero.
A los cinco minutos el principito se cansó con la monotonía de
aquel juego.
—¿Qué hay que hacer para que el sombrero se caiga? —preguntó
el principito.
Pero el vanidoso no le oyó. Los vanidosos sólo oyen las
alabanzas.
—¿Tú me admiras mucho, verdad? —preguntó el vanidoso al
principito.
—¿Qué significa admirar?
—Admirar significa reconocer que yo soy el hombre más bello, el
mejor vestido, el más rico y el más inteligente del planeta.
—¡Si tú estás solo en tu planeta!
—¡Hazme ese favor, admírame de todas maneras!
—¡Bueno! Te admiro —dijo el principito encogiéndose de
hombros—, pero ¿para qué te sirve?
Y el principito se marchó.
"Decididamente, las personas mayores son muy extrañas",
se decía para sí el principito durante su viaje.
XII
El tercer planeta estaba habitado por un bebedor. Fue una visita
muy corta, pues hundió al principito en una gran melancolía.
—¿Qué haces ahí? —preguntó al bebedor que estaba sentado
en silencio ante un sinnúmero de botellas vacías y otras tantas
botellas llenas.
—¡Bebo! —respondió el bebedor con tono lúgubre.
—¿Por qué bebes? —volvió a preguntar el principito.
—Para olvidar.
—¿Para olvidar qué? —inquirió el principito ya compadecido.
—Para olvidar que siento vergüenza —confesó el bebedor
bajando la cabeza.
—¿Vergüenza de qué? —se informó el principito deseoso de
ayudarle.
—¡Vergüenza de beber! —concluyó el bebedor, que se encerró
nueva y definitivamente en el silencio.
Y el principito, perplejo, se marchó.
"No hay la menor duda de que las personas mayores son muy
extrañas", seguía diciéndose para sí el principito durante
su viaje.
XIII
El cuarto planeta estaba ocupado por un hombre de negocios. Este
hombre estaba tan abstraído que ni siquiera levantó la cabeza a la
llegada del principito.
—¡Buenos días! —le dijo éste—. Su cigarro se ha apagado.
—Tres y dos cinco. Cinco y siete doce. Doce y tres quince.
¡Buenos días! Quince y siete veintidós. Veintidós y seis
veintiocho. No tengo tiempo de encenderlo. Veintiocho y tres treinta
y uno. ¡Uf! Esto suma quinientos un millones seiscientos veintidós
mil setecientos treinta y uno.
—¿Quinientos millones de qué?
—¿Eh? ¿Estás ahí todavía? Quinientos millones de... ya no
sé... ¡He trabajado tanto! ¡Yo soy un hombre serio y no me
entretengo en tonterías! Dos y cinco siete...
—¿Quinientos millones de qué? —volvió a preguntar el
principito, que nunca en su vida había renunciado a una pregunta una
vez que la había formulado.
El hombre de negocios levantó la cabeza:
—Desde hace cincuenta y cuatro años que habito este planeta,
sólo me han molestado tres veces. La primera, hace veintidós años,
fue por un abejorro que había caído aquí de Dios sabe dónde.
Hacía un ruido insoportable y me hizo cometer cuatro errores en una
suma. La segunda vez por una crisis de reumatismo, hace once años.
Yo no hago ningún ejercicio, pues no tengo tiempo de callejear. Soy
un hombre serio. Y la tercera vez... ¡la tercera vez es ésta!
Decía, pues, quinientos un millones...
—¿Millones de qué?
El hombre de negocios comprendió que no tenía ninguna esperanza
de que lo dejaran en paz.
—Millones de esas pequeñas cosas que algunas veces se ven en el
cielo.
—¿Moscas?
—¡No, cositas que brillan!
—¿Abejas?
—No. Unas cositas doradas que hacen desvariar a los holgazanes.
¡Yo soy un hombre serio y no tengo tiempo de desvariar!
—¡Ah! ¿Estrellas?
—Eso es. Estrellas.
—¿Y qué haces tú con quinientos millones de estrellas?
—Quinientos un millones seiscientos veintidós mil setecientos
treinta y uno. Yo soy un hombre serio y exacto.
—¿Y qué haces con esas estrellas? —¿Que qué hago con
ellas?
—Sí.
—Nada. Las poseo.
—¿Que las estrellas son tuyas?
—Sí.
—Yo he visto un rey que...
—Los reyes no poseen nada... Reinan. Es muy diferente.
—¿Y de qué te sirve poseer las estrellas?
—Me sirve para ser rico.
—¿Y de qué te sirve ser rico?
—Me sirve para comprar más estrellas si alguien las descubre.
"Este, se dijo a sí mismo el principito, razona poco más o
menos como mi borracho".
No obstante le siguió preguntando:
—¿Y cómo es posible poseer estrellas?
—¿De quién son las estrellas? —contestó punzante el hombre
de negocios.
—No sé. . . De nadie.
—Entonces son mías, puesto que he sido el primero a quien se le
ha ocurrido la idea.
—¿Y eso basta?
—Naturalmente. Si te encuentras un diamante que nadie reclama,
el diamante es tuyo. Si encontraras una isla que a nadie pertenece,
la isla es tuya. Si eres el primero en tener una idea y la haces
patentar, nadie puede aprovecharla: es tuya. Las estrellas son mías,
puesto que nadie, antes que yo, ha pensado en poseerlas.
—Eso es verdad —dijo el principito— ¿y qué haces con
ellas?
—Las administro. Las cuento y las recuento una y otra vez
—contestó el hombre de negocios—. Es algo difícil. ¡Pero yo
soy un hombre serio!
El principito no quedó del todo satisfecho.
—Si yo tengo una bufanda, puedo ponérmela al cuello y
llevármela. Si soy dueño de una flor, puedo cortarla y llevármela
también. ¡Pero tú no puedes llevarte las estrellas!
—Pero puedo colocarlas en un banco.
—¿Qué quiere decir eso?
—Quiere decir que escribo en un papel el número de estrellas
que tengo y guardo bajo llave en un cajón ese papel.
—¿Y eso es todo?
—¡Es suficiente!
"Es divertido", pensó el principito. "Es incluso
bastante poético. Pero no es muy serio".
El principito tenía sobre las cosas serias ideas muy diferentes
de las ideas de las personas mayores.
—Yo —dijo aún— tengo una flor a la que riego todos los
días; poseo tres volcanes a los que deshollino todas las semanas,
pues también me ocupo del que está extinguido; nunca se sabe lo que
puede ocurrir. Es útil, pues, para mis volcanes y para mi flor que
yo las posea. Pero tú, tú no eres nada útil para las estrellas...
El hombre de negocios abrió la boca, pero no encontró respuesta.
El principito abandonó aquel planeta.
"Las personas mayores, decididamente, son extraordinarias",
se decía a sí mismo con sencillez durante el viaje.
XIV
El quinto planeta era muy curioso. Era el más pequeño de todos,
pues apenas cabían en él un farol y el farolero que lo habitaba. El
principito no lograba explicarse para qué servirían allí, en el
cielo, en un planeta sin casas y sin población un farol y un
farolero. Sin embargo, se dijo a sí mismo:
"Este hombre, quizás, es absurdo. Sin embargo, es menos
absurdo que el rey, el vanidoso, el hombre de negocios y el bebedor.
Su trabajo, al menos, tiene sentido. Cuando enciende su farol, es
igual que si hiciera nacer una estrella más o una flor y cuando lo
apaga hace dormir a la flor o a la estrella. Es una ocupación muy
bonita y por ser bonita es verdaderamente útil".
Cuando llegó al planeta saludó respetuosamente al farolero:
—¡Buenos días! ¿Por qué acabas de apagar tu farol?
—Es la consigna —respondió el farolero—. ¡Buenos días!
—¿Y qué es la consigna?
—Apagar mi farol. ¡Buenas noches! Y encendió el farol.
—¿Y por qué acabas de volver a encenderlo?
—Es la consigna.
—No lo comprendo —dijo el principito.
—No hay nada que comprender —dijo el farolero—. La consigna
es la consigna. ¡Buenos días!
Y apagó su farol.
Luego se enjugó la frente con un pañuelo de cuadros rojos.
—Mi trabajo es algo terrible. En otros tiempos era razonable;
apagaba el farol por la mañana y lo encendía por la tarde. Tenía
el resto del día para reposar y el resto de la noche para dormir.
—¿Y luego cambiaron la consigna?
—Ese es el drama, que la consigna no ha cambiado —dijo el
farolero—. El planeta gira cada vez más de prisa de año en año y
la consigna sigue siendo la misma.
—¿Y entonces? —dijo el principito.
—Como el planeta da ahora una vuelta completa cada minuto, yo no
tengo un segundo de reposo. Enciendo y apago una vez por minuto.
—¡Eso es raro! ¡Los días sólo duran en tu tierra un minuto!
—Esto no tiene nada de divertido —dijo el farolero—. Hace ya
un mes que tú y yo estamos hablando.
—¿Un mes?
—Sí, treinta minutos. ¡Treinta días! ¡Buenas noches!
Y volvió a encender su farol.
El principito lo miró y le gustó este farolero que tan fielmente
cumplía la consigna. Recordó las puestas de sol que en otro tiempo
iba a buscar arrastrando su silla. Quiso ayudarle a su amigo.
—¿Sabes? Yo conozco un medio para que descanses cuando
quieras...
—Yo quiero descansar siempre —dijo el farolero.
Se puede ser a la vez fiel y perezoso.
El principito prosiguió:
—Tu planeta es tan pequeño que puedes darle la vuelta en tres
zancadas. No tienes que hacer más que caminar muy lentamente para
quedar siempre al sol. Cuando quieras descansar, caminarás... y el
día durará tanto tiempo cuanto quieras.
—Con eso no adelanto gran cosa —dijo el farolero—, lo que a
mí me gusta en la vida es dormir.
—No es una suerte —dijo el principito.
—No, no es una suerte —replicó el farolero—. ¡Buenos días!
Y apagó su farol.
Mientras el principito proseguía su viaje, se iba diciendo para
sí: "Este sería despreciado por los otros, por el rey, por el
vanidoso, por el bebedor, por el hombre de negocios. Y, sin embargo,
es el único que no me parece ridículo, quizás porque se ocupa de
otra cosa y no de sí mismo. Lanzó un suspiro de pena y continuó
diciéndose:
"Es el único de quien pude haberme hecho amigo. Pero su
planeta es demasiado pequeño y no hay lugar para dos..."
Lo que el principito no se atrevía a confesarse, era que la causa
por la cual lamentaba no quedarse en este bendito planeta se debía a
las mil cuatrocientas cuarenta puestas de sol que podría disfrutar
cada veinticuatro horas.
XV
El sexto planeta era diez veces más grande. Estaba habitado por
un anciano que escribía grandes libros.
—¡Anda, un explorador! —exclamó cuando divisó al
principito.
Este se sentó sobre la mesa y reposó un poco. ¡Había viajado
ya tanto!
—¿De dónde vienes tú? —le preguntó el anciano.
—¿Qué libro es ese tan grande? —preguntó a su vez el
principito—. ¿Qué hace usted aquí?
—Soy geógrafo —dijo el anciano.
—¿Y qué es un geógrafo?
—Es un sabio que sabe donde están los mares, los ríos, las
ciudades, las montañas y los desiertos.
—Eso es muy interesante —dijo el principito—. ¡Y es un
verdadero oficio!
Dirigió una mirada a su alrededor sobre el planeta del geógrafo;
nunca había visto un planeta tan majestuoso.
—Es muy hermoso su planeta. ¿Hay océanos aquí?
—No puedo saberlo —dijo el geógrafo.
—¡Ah! (El principito se sintió decepcionado). ¿Y montañas?
—No puedo saberlo —repitió el geógrafo.
—¿Y ciudades, ríos y desiertos?
—Tampoco puedo saberlo.
—¡Pero usted es geógrafo!
—Exactamente —dijo el geógrafo—, pero no soy explorador, ni
tengo exploradores que me informen. El geógrafo no puede estar de
acá para allá contando las ciudades, los ríos, las montañas, los
océanos y los desiertos; es demasiado importante para deambular por
ahí. Se queda en su despacho y allí recibe a los exploradores. Les
interroga y toma nota de sus informes. Si los informes de alguno de
ellos le parecen interesantes, manda hacer una investigación sobre
la moralidad del explorador.
—¿Para qué?
—Un explorador que mintiera sería una catástrofe para los
libros de geografía. Y también lo sería un explorador que bebiera
demasiado.
—¿Por qué? —preguntó el principito.
—Porque los borrachos ven doble y el geógrafo pondría dos
montañas donde sólo habría una.
—Conozco a alguien —dijo el principito—, que sería un mal
explorador.
—Es posible. Cuando se está convencido de que la moralidad del
explorador es buena, se hace una investigación sobre su
descubrimiento.
—¿ Se va a ver?
—No, eso sería demasiado complicado. Se exige al explorador que
suministre pruebas. Por ejemplo, si se trata del descubrimiento de
una gran montaña, se le pide que traiga grandes piedras.
Súbitamente el geógrafo se sintió emocionado:
—Pero... ¡tú vienes de muy lejos! ¡Tú eres un explorador!
Vas a describirme tu planeta.
Y el geógrafo abriendo su registro afiló su lápiz. Los relatos
de los exploradores se escriben primero con lápiz. Se espera que el
explorador presente sus pruebas para pasarlos a tinta.
—¿Y bien? —interrogó el geógrafo.
—¡Oh! Mi tierra —dijo el principito— no es interesante,
todo es muy pequeño. Tengo tres volcanes, dos en actividad y uno
extinguido; pero nunca se sabe...
—No, nunca se sabe —dijo el geógrafo.
—Tengo también una flor.
—De las flores no tomamos nota.
—¿Por qué? ¡Son lo más bonito!
—Porque las flores son efímeras.
—¿Qué significa "efímera"?
—Las geografías —dijo el geógrafo— son los libros más
preciados e interesantes; nunca pasan de moda. Es muy raro que una
montaña cambie de sitio o que un océano quede sin agua. Los
geógrafos escribimos sobre cosas eternas.
—Pero los volcanes extinguidos pueden despertarse —interrumpió
el principito—. ¿Qué significa "efímera"?
—Que los volcanes estén o no en actividad es igual para
nosotros. Lo interesante es la montaña que nunca cambia.
—Pero, ¿qué significa "efímera"? —repitió el
principito que en su vida había renunciado a una pregunta una vez
formulada.
—Significa que está amenazado de próxima desaparición.
—¿Mi flor está amenazada de desaparecer próximamente?
—Indudablemente.
"Mi flor es efímera —se dijo el principito— y no tiene
más que cuatro espinas para defenderse contra el mundo. ¡Y la he
dejado allá sola en mi casa!". Por primera vez se arrepintió
de haber dejado su planeta, pero bien pronto recobró su valor.
—¿Qué me aconseja usted que visite ahora? —preguntó.
—La Tierra —le contestó el geógrafo—. Tiene muy buena
reputación...
Y el principito partió pensando en su flor.
XVI
El séptimo planeta fue, por consiguiente, la Tierra.
¡La Tierra no es un planeta cualquiera! Se cuentan en él ciento
once reyes (sin olvidar, naturalmente, los reyes negros), siete mil
geógrafos, novecientos mil hombres de negocios, siete millones y
medio de borrachos, trescientos once millones de vanidosos, es decir,
alrededor de dos mil millones de personas mayores.
Para darles una idea de las dimensiones de la Tierra yo les diría
que antes de la invención de la electricidad había que mantener
sobre el conjunto de los seis continentes un verdadero ejército de
cuatrocientos sesenta y dos mil quinientos once faroleros.
Vistos desde lejos, hacían un espléndido efecto. Los movimientos
de este ejército estaban regulados como los de un ballet de ópera.
Primero venía el turno de los faroleros de Nueva Zelandia y de
Australia. Encendían sus faroles y se iban a dormir. Después tocaba
el turno en la danza a los faroleros de China y Siberia, que a su vez
se perdían entre bastidores. Luego seguían los faroleros de Rusia y
la India, después los de África y Europa y finalmente, los de
América del Sur y América del Norte. Nunca se equivocaban en su
orden de entrada en escena. Era grandioso.
Solamente el farolero del único farol del polo norte y su colega
del único farol del polo sur, llevaban una vida de ociosidad y
descanso. No trabajaban más que dos veces al año.
XVII
Cuando se quiere ser ingenioso, sucede que se miente un poco. No
he sido muy honesto al hablar de los faroleros y corro el riesgo de
dar una falsa idea de nuestro planeta a los que no lo conocen. Los
hombres ocupan muy poco lugar sobre la Tierra. Si los dos mil
millones de habitantes que la pueblan se pusieran de pie y un poco
apretados, como en un mitin, cabrían fácilmente en una plaza de
veinte millas de largo por veinte de ancho. La humanidad podría
amontonarse sobre el más pequeño islote del Pacífico.
Las personas mayores no les creerán, seguramente, pues siempre se
imaginan que ocupan mucho sitio. Se creen importantes como los
baobabs. Les dirán, pues, que hagan el cálculo; eso les gustará ya
que adoran las cifras. Pero no es necesario que pierdan el tiempo
inútilmente, puesto que tienen confianza en mí.
El principito, una vez que llegó a la Tierra, quedó sorprendido
de no ver a nadie. Tenía miedo de haberse equivocado de planeta,
cuando un anillo de color de luna se revolvió en la arena.
—¡Buenas noches! —dijo el principito.
—¡Buenas noches! —dijo la serpiente.
—¿Sobre qué planeta he caído? —preguntó el principito.
—Sobre la Tierra, en África —respondió la serpiente.
—¡Ah! ¿Y no hay nadie sobre la Tierra?
—Esto es el desierto. En los desiertos no hay nadie. La Tierra
es muy grande —dijo la serpiente.
El principito se sentó en una piedra y elevó los ojos al cielo.
—Yo me pregunto —dijo— si las estrellas están encendidas
para que cada cual pueda un día encontrar la suya. Mira mi planeta;
está precisamente encima de nosotros... Pero... ¡qué lejos está!
—Es muy bella —dijo la serpiente—. ¿Y qué vienes tú a
hacer aquí?
—Tengo problemas con una flor —dijo el principito.
—¡Ah!
Y se callaron.
—¿Dónde están los hombres? —prosiguió por fin el
principito. Se está un poco solo en el desierto...
—También se está solo donde los hombres —afirmó la
serpiente.
El principito la miró largo rato y le dijo: —Eres un bicho
raro, delgado como un dedo...
—Pero soy más poderoso que el dedo de un rey —le interrumpió
la serpiente.
El principito sonrió:
—No me pareces muy poderoso... ni siquiera tienes patas... ni
tan siquiera puedes viajar...
—Puedo llevarte más lejos que un navío —dijo la serpiente.
Se enroscó alrededor del tobillo del principito como un brazalete
de oro.
—Al que yo toco, le hago volver a la tierra de donde salió.
Pero tú eres puro y vienes de una estrella...
El principito no respondió.
—Me das lástima, tan débil sobre esta tierra de granito. Si
algún día echas mucho de menos tu planeta, puedo ayudarte. Puedo...
—¡Oh! —dijo el principito—. Te he comprendido. Pero ¿por
qué hablas con enigmas?
—Yo los resuelvo todos —dijo la serpiente.
Y se callaron.
XVIII
El principito atravesó el desierto en el que sólo encontró una
flor de tres pétalos, una flor de nada.
—¡Buenos días! —dijo el principito.
—¡Buenos días! —dijo la flor.
—¿Dónde están los hombres? —preguntó cortésmente el
principito.
La flor, un día, había visto pasar una caravana.
—¿Los hombres? No existen más que seis o siete, me parece. Los
he visto hace ya años y nunca se sabe dónde encontrarlos. El viento
los pasea. Les faltan las raíces. Esto les molesta.
—Adiós —dijo el principito.
—Adiós —dijo la flor.
XIX
El principito escaló hasta la cima de una alta montaña. Las
únicas montañas que él había conocido eran los tres volcanes que
le llegaban a la rodilla. El volcán extinguido lo utilizaba como
taburete. "Desde una montaña tan alta como ésta, se había
dicho, podré ver todo el planeta y a todos los hombres..." Pero
no alcanzó a ver más que algunas puntas de rocas.
—¡Buenos días! —exclamó el principito al acaso.
—¡Buenos días! ¡Buenos días! ¡Buenos días! —respondió
el eco.
—¿Quién eres tú? —preguntó el principito.
—¿Quién eres tú?... ¿Quién eres tú?... ¿Quién eres
tú?... —contestó el eco.
—Sed mis amigos, estoy solo —dijo el principito.
—Estoy solo... estoy solo... estoy solo... —repitió el eco.
"¡Qué planeta más raro! —pensó entonces el principito—,
es seco, puntiagudo y salado. Y los hombres carecen de imaginación;
no hacen más que repetir lo que se les dice... En mi tierra tenía
una flor: hablaba siempre la primera... "
XX
Pero sucedió que el principito, habiendo atravesado arenas, rocas
y nieves, descubrió finalmente un camino. Y los caminos llevan
siempre a la morada de los hombres.
—¡Buenos días! —dijo.
Era un jardín cuajado de rosas.
—¡Buenos días! —dijeran las rosas.
El principito las miró. ¡Todas se parecían tanto a su flor!
—¿Quiénes son ustedes? —les preguntó estupefacto.
—Somos las rosas —respondieron éstas.
—¡Ah! —exclamó el principito.
Y se sintió muy desgraciado. Su flor le había dicho que era la
única de su especie en todo el universo. ¡Y ahora tenía ante sus
ojos más de cinco mil todas semejantes, en un solo jardín!
Si ella viese todo esto, se decía el principito, se sentiría
vejada, tosería muchísimo y simularía morir para escapar al
ridículo. Y yo tendría que fingirle cuidados, pues sería capaz de
dejarse morir verdaderamente para humillarme a mí también... "
Y luego continuó diciéndose: "Me creía rico con una flor
única y resulta que no tengo más que una rosa ordinaria. Eso y mis
tres volcanes que apenas me llegan a la rodilla y uno de los cuales
acaso esté extinguido para siempre. Realmente no soy un gran
príncipe... " Y echándose sobre la hierba, el principito
lloró.
XXI
Entonces apareció el zorro:
—¡Buenos días! —dijo el zorro.
—¡Buenos días! —respondió cortésmente el principito que se
volvió pero no vio nada.
—Estoy aquí, bajo el manzano —dijo la voz.
—¿Quién eres tú? —preguntó el principito—. ¡Qué bonito
eres!
—Soy un zorro —dijo el zorro.
—Ven a jugar conmigo —le propuso el principito—, ¡estoy tan
triste!
—No puedo jugar contigo —dijo el zorro—, no estoy
domesticado.
—¡Ah, perdón! —dijo el principito.
Pero después de una breve reflexión, añadió:
—¿Qué significa "domesticar"?
—Tú no eres de aquí —dijo el zorro— ¿qué buscas?
—Busco a los hombres —le respondió el principito—. ¿Qué
significa "domesticar"?
—Los hombres —dijo el zorro— tienen escopetas y cazan. ¡Es
muy molesto! Pero también crían gallinas. Es lo único que les
interesa. ¿Tú buscas gallinas?
—No —dijo el principito—. Busco amigos. ¿Qué significa
"domesticar"? —volvió a preguntar el principito.
—Es una cosa ya olvidada —dijo el zorro—, significa "crear
vínculos... "
—¿Crear vínculos?
—Efectivamente, verás —dijo el zorro—. Tú no eres para mí
todavía más que un muchachito igual a otros cien mil muchachitos y
no te necesito para nada. Tampoco tú tienes necesidad de mí y no
soy para ti más que un zorro entre otros cien mil zorros semejantes.
Pero si tú me domesticas, entonces tendremos necesidad el uno del
otro. Tú serás para mí único en el mundo, yo seré para ti único
en el mundo...
—Comienzo a comprender —dijo el principito—. Hay una flor...
creo que ella me ha domesticado...
—Es posible —concedió el zorro—, en la Tierra se ven todo
tipo de cosas.
—¡Oh, no es en la Tierra! —exclamó el principito.
El zorro pareció intrigado:
—¿En otro planeta?
—Sí.
—¿Hay cazadores en ese planeta?
—No.
—¡Qué interesante! ¿Y gallinas?
—No.
—Nada es perfecto —suspiró el zorro.
Y después volviendo a su idea:
—Mi vida es muy monótona. Cazo gallinas y los hombres me cazan
a mí. Todas las gallinas se parecen y todos los hombres son iguales;
por consiguiente me aburro un poco. Si tú me domesticas, mi vida
estará llena de sol. Conoceré el rumor de unos pasos diferentes a
todos los demás. Los otros pasos me hacen esconder bajo la tierra;
los tuyos me llamarán fuera de la madriguera como una música. Y
además, ¡mira! ¿Ves allá abajo los campos de trigo? Yo no como
pan y por lo tanto el trigo es para mí algo inútil. Los campos de
trigo no me recuerdan nada y eso me pone triste. ¡Pero tú tienes
los cabellos dorados y será algo maravilloso cuando me domestiques!
El trigo, que es dorado también, será un recuerdo de ti. Y amaré
el ruido del viento en el trigo.
El zorro se calló y miró un buen rato al principito:
—Por favor... domestícame —le dijo.
—Bien quisiera —le respondió el principito pero no tengo
mucho tiempo. He de buscar amigos y conocer muchas cosas.
—Sólo se conocen bien las cosas que se domestican —dijo el
zorro—. Los hombres ya no tienen tiempo de conocer nada. Lo compran
todo hecho en las tiendas. Y como no hay tiendas donde vendan amigos,
los hombres no tienen ya amigos. ¡Si quieres un amigo, domestícame!
—¿Qué debo hacer? —preguntó el principito.
—Debes tener mucha paciencia —respondió el zorro—. Te
sentarás al principio un poco lejos de mí, así, en el suelo; yo te
miraré con el rabillo del ojo y tú no me dirás nada. El lenguaje
es fuente de malos entendidos. Pero cada día podrás sentarte un
poco más cerca...
El principito volvió al día siguiente.
—Hubiera sido mejor —dijo el zorro— que vinieras a la misma
hora. Si vienes, por ejemplo, a las cuatro de la tarde; desde las
tres yo empezaría a ser dichoso. Cuanto más avance la hora, más
feliz me sentiré. A las cuatro me sentiré agitado e inquieto,
descubriré así lo que vale la felicidad. Pero si tú vienes a
cualquier hora, nunca sabré cuándo preparar mi corazón... Los
ritos son necesarios.
—¿Qué es un rito? —inquirió el principito.
—Es también algo demasiado olvidado —dijo el zorro—. Es lo
que hace que un día no se parezca a otro día y que una hora sea
diferente a otra. Entre los cazadores, por ejemplo, hay un rito. Los
jueves bailan con las muchachas del pueblo. Los jueves entonces son
días maravillosos en los que puedo ir de paseo hasta la viña. Si
los cazadores no bailaran en día fijo, todos los días se parecerían
y yo no tendría vacaciones.
De esta manera el principito domesticó al zorro. Y cuando se fue
acercando el día de la partida:
—¡Ah! —dijo el zorro—, lloraré.
—Tuya es la culpa —le dijo el principito—, yo no quería
hacerte daño, pero tú has querido que te domestique...
—Ciertamente —dijo el zorro.
—¡Y vas a llorar!, —dijo él principito.
—¡Seguro!
—No ganas nada.
—Gano —dijo el zorro— he ganado a causa del color del trigo.
Y luego añadió:
—Vete a ver las rosas; comprenderás que la tuya es única en el
mundo. Volverás a decirme adiós y yo te regalaré un secreto.
El principito se fue a ver las rosas a las que dijo:
—No son nada, ni en nada se parecen a mi rosa. Nadie las ha
domesticado ni ustedes han domesticado a nadie. Son como el zorro era
antes, que en nada se diferenciaba de otros cien mil zorros. Pero yo
le hice mi amigo y ahora es único en el mundo.
Las rosas se sentían molestas oyendo al principito, que continuó
diciéndoles:
—Son muy bellas, pero están vacías y nadie daría la vida por
ustedes. Cualquiera que las vea podrá creer indudablemente que mí
rosa es igual que cualquiera de ustedes. Pero ella se sabe más
importante que todas, porque yo la he regado, porque ha sido a ella a
la que abrigué con el fanal, porque yo le maté los gusanos (salvo
dos o tres que se hicieron mariposas ) y es a ella a la que yo he
oído quejarse, alabarse y algunas veces hasta callarse. Porque es mi
rosa, en fin.
Y volvió con el zorro.
—Adiós —le dijo.
—Adiós —dijo el zorro—. He aquí mi secreto, que no puede
ser más simple : sólo con el corazón se puede ver bien; lo
esencial es invisible para los ojos.
—Lo esencial es invisible para los ojos —repitió el
principito para acordarse.
—Lo que hace más importante a tu rosa, es el tiempo que tú has
perdido con ella.
—Es el tiempo que yo he perdido con ella... —repitió el
principito para recordarlo.
—Los hombres han olvidado esta verdad —dijo el zorro—, pero
tú no debes olvidarla. Eres responsable para siempre de lo que has
domesticado. Tú eres responsable de tu rosa...
—Yo soy responsable de mi rosa... —repitió el principito a
fin de recordarlo.
XXII
—¡Buenos días! —dijo el principito.
—¡Buenos días! —respondió el guardavía.
—¿Qué haces aquí? —le preguntó el principito.
—Formo con los viajeros paquetes de mil y despacho los trenes
que los llevan, ya a la derecha, ya a la izquierda.
Y un tren rápido iluminado, rugiendo como el trueno, hizo temblar
la caseta del guardavía.
—Tienen mucha prisa —dijo el principito—. ¿Qué buscan?
—Ni siquiera el conductor de la locomotora lo sabe —dijo el
guardavía.
Un segundo rápido iluminado rugió en sentido inverso.
—¿Ya vuelve? —preguntó el principito.
—No son los mismos —contestó el guardavía—. Es un cambio.
—¿No se sentían contentos donde estaban?
—Nunca se siente uno contento donde está —respondió el
guardavía.
Y rugió el trueno de un tercer rápido iluminado.
—¿Van persiguiendo a los primeros viajeros? —preguntó el
principito.
—No persiguen absolutamente nada —le dijo el guardavía—;
duermen o bostezan allí dentro. Únicamente los niños aplastan su
nariz contra los vidrios.
—Únicamente los niños saben lo que buscan —dijo el
principito. Pierden el tiempo con una muñeca de trapo que viene a
ser lo más importante para ellos y si se la quitan, lloran...
—¡Qué suerte tienen! —dijo el guardavía.
XXIII
—¡Buenos días! —dijo el principito.
—¡Buenos días! —respondió el comerciante.
Era un comerciante de píldoras perfeccionadas que quitan la sed.
Se toma una por semana y ya no se sienten ganas de beber.
—¿Por qué vendes eso? —preguntó el principito.
—Porque con esto se economiza mucho tiempo. Según el cálculo
hecho por los expertos, se ahorran cincuenta y tres minutos por
semana.
—¿Y qué se hace con esos cincuenta y tres minutos?
—Lo que cada uno quiere... "
"Si yo dispusiera de cincuenta y tres minutos —pensó el
principito— caminaría suavemente hacia una fuente..."
XXIV
Era el octavo día de mi avería en el desierto y había escuchado
la historia del comerciante bebiendo la última gota de mi provisión
de agua.
—¡Ah —le dije al principito—, son muy bonitos tus cuentos,
pero yo no he reparado mi avión, no tengo nada para beber y sería
muy feliz si pudiera irme muy tranquilo en busca de una fuente!
—Mi amigo el zorro..., me dijo...
—No se trata ahora del zorro, muchachito...
—¿Por qué?
—Porque nos vamos a morir de sed...
No comprendió mi razonamiento y replicó:
—Es bueno haber tenido un amigo, aún si vamos a morir. Yo estoy
muy contento de haber tenido un amigo zorro.
"Es incapaz de medir el peligro —me dije — Nunca tiene
hambre ni sed y un poco de sol le basta..."
El principito me miró y respondió a mi pensamiento:
—Tengo sed también... vamos a buscar un pozo...
Tuve un gesto de cansancio; es absurdo buscar un pozo, al azar, en
la inmensidad del desierto. Sin embargo, nos pusimos en marcha.
Después de dos horas de caminar en silencio, cayó la noche y las
estrellas comenzaron a brillar. Yo las veía como en sueño, pues a
causa de la sed tenía un poco de fiebre. Las palabras del principito
danzaban en mi mente.
—¿Tienes sed, tú también? —le pregunté. Pero no respondió
a mi pregunta, diciéndome simplemente:
—El agua puede ser buena también para el corazón...
No comprendí sus palabras, pero me callé; sabía muy bien que no
había que interrogarlo.
El principito estaba cansado y se sentó; yo me senté a su lado y
después de un silencio me dijo:
—Las estrellas son hermosas, por una flor que no se ve...
Respondí "seguramente" y miré sin hablar los pliegues
que la arena formaba bajo la luna.
—El desierto es bello —añadió el principito.
Era verdad; siempre me ha gustado el desierto. Puede uno sentarse
en una duna, nada se ve, nada se oye y sin embargo, algo resplandece
en el silencio...
—Lo que más embellece al desierto —dijo el principito— es
el pozo que oculta en algún sitio...
Me quedé sorprendido al comprender súbitamente ese misterioso
resplandor de la arena. Cuando yo era niño vivía en una casa
antigua en la que, según la leyenda, había un tesoro escondido. Sin
duda que nadie supo jamás descubrirlo y quizás nadie lo buscó,
pero parecía toda encantada por ese tesoro. Mi casa ocultaba un
secreto en el fondo de su corazón...
—Sí —le dije al principito— ya se trate de la casa, de las
estrellas o del desierto, lo que les embellece es invisible.
—Me gusta —dijo el principito— que estés de acuerdo con mi
zorro.
Como el principito se dormía, lo tomé en mis brazos y me puse
nuevamente en camino. Me sentía emocionado llevando aquel frágil
tesoro, y me parecía que nada más frágil había sobre la Tierra.
Miraba a la luz de la luna aquella frente pálida, aquellos ojos
cerrados, los cabellos agitados por el viento y me decía: "lo
que veo es sólo la corteza; lo más importante es invisible... "
Como sus labios entreabiertos esbozaron una sonrisa, me dije: "Lo
que más me emociona de este principito dormido es su fidelidad a una
flor, es la imagen de la rosa que resplandece en él como la llama de
una lámpara, incluso cuando duerme... " Y lo sentí más frágil
aún. Pensaba que a las lámparas hay que protegerlas: una racha de
viento puede apagarlas...
Continué caminando y al rayar el alba descubrí el pozo.
XXV
—Los hombres —dijo el principito— se meten en los rápidos
pero no saben dónde van ni lo que quieren. . . Entonces se agitan y
dan vueltas...
Y añadió:
—¡No vale la pena!...
El pozo que habíamos encontrado no se parecía en nada a los
pozos saharianos. Estos pozos son simples agujeros que se abren en la
arena. El que teníamos ante nosotros parecía el pozo de un pueblo;
pero por allí no había ningún pueblo y me parecía estar soñando.
—¡Es extraño! —le dije al principito—. Todo está a punto:
la roldana, el balde y la cuerda...
Se rió y tocó la cuerda; hizo mover la roldana. Y la roldana
gimió como una vieja veleta cuando el viento ha dormido mucho.
—¿Oyes? —dijo el principito—. Hemos despertado al pozo y
canta.
No quería que el principito hiciera el menor esfuerzo y le dije:
—Déjame a mí, es demasiado pesado para ti.
Lentamente subí el cubo hasta el brocal donde lo dejé bien
seguro. En mis oídos sonaba aún el canto de la roldana y veía
temblar al sol en el agua agitada.
—Tengo sed de esta agua —dijo el principito—, dame de
beber...
¡Comprendí entonces lo que él había buscado!
Levanté el balde hasta sus labios y el principito bebió con los
ojos cerrados. Todo era bello como una fiesta. Aquella agua era algo
más que un alimento. Había nacido del caminar bajo las estrellas,
del canto de la roldana, del esfuerzo de mis brazos. Era como un
regalo para el corazón. Cuando yo era niño, las luces del árbol de
Navidad, la música de la misa de medianoche, la dulzura de las
sonrisas, daban su resplandor a mi regalo de Navidad.
—Los hombres de tu tierra —dijo el principito— cultivan
cinco mil rosas en un jardín y no encuentran lo que buscan.
—No lo encuentran nunca —le respondí. —Y sin embargo, lo
que buscan podrían encontrarlo en una sola rosa o en un poco de
agua...
—Sin duda, respondí. Y el principito añadió:
—Pero los ojos son ciegos. Hay que buscar con el corazón.
Yo había bebido y me encontraba bien. La arena, al alba, era
color de miel, del que gozaba hasta sentirme dichoso. ¿Por qué
había de sentirme triste?
—Es necesario que cumplas tu promesa —dijo dulcemente el
principito que nuevamente se había sentado junto a mí.
—¿Qué promesa?
—Ya sabes... el bozal para mi cordero... soy responsable de mi
flor.
Saqué del bolsillo mis esbozos de dibujo. El principito los miró
y dijo riendo:
—Tus baobabs parecen repollos...
—¡Oh! ¡Y yo que estaba tan orgulloso de mis baobabs!
—Tu zorro tiene orejas que parecen cuernos; son demasiado
largas.
Y volvió a reír.
—Eres injusto, muchachito; yo no sabía dibujar más que boas
cerradas y boas abiertas.
—¡Oh, todo se arreglará! —dijo el principito—. Los niños
entienden.
Bosquejé, pues, un bozal y se lo alargué con el corazón
oprimido:
—Tú tienes proyectos que yo ignoro...
Pero no me respondió.
—¿Sabes? —me dijo—. Mañana hace un año de mi caída en la
Tierra...
Y después de un silencio, añadió:
—Caí muy cerca de aquí...
El principito se sonrojó y nuevamente, sin comprender por qué,
experimenté una extraña tristeza.
Sin embargo, se me ocurrió preguntar:
—Entonces no te encontré por azar hace ocho días, cuando
paseabas por estos lugares, a mil millas de distancia del lugar
habitado más próximo. ¿Es que volvías al punto de tu caída?
El principito enrojeció nuevamente.
Y añadí vacilante.
—¿Quizás por el aniversario?
El principito se ruborizó una vez más. Aunque nunca respondía a
las preguntas, su rubor significaba una respuesta afirmativa.
—¡Ah! —le dije— tengo miedo.
Pero él me respondió:
—Tú debes trabajar ahora; vuelve, pues, junto a tu máquina,
que yo te espero aquí. Vuelve mañana por la tarde.
Pero yo no estaba tranquilo y me acordaba del zorro. Si se deja
uno domesticar, se expone a llorar un poco...
XXVI
Al lado del pozo había una ruina de un viejo muro de piedras.
Cuando volví de mi trabajo al día siguiente por la tarde, vi desde
lejos al principito sentado en lo alto con las piernas colgando. Lo
oí que hablaba.
—¿No te acuerdas? ¡No es aquí con exactitud!
Alguien le respondió sin duda, porque él replicó:
—¡Sí, sí; es el día, pero no es este el lugar!
Proseguí mi marcha hacia el muro, pero no veía ni oía a nadie.
Y sin embargo, el principito replicó de nuevo.
—¡Claro! Ya verás dónde comienza mi huella en la arena. No
tienes más que esperarme, que allí estaré yo esta noche.
Yo estaba a veinte metros y continuaba sin distinguir nada.
El principito, después de un silencio, dijo aún:
—¿Tienes un buen veneno? ¿Estás segura de no hacerme sufrir
mucho?
Me detuve con el corazón oprimido, siempre sin comprender.
—¡Ahora vete —dijo el principito—, quiero volver a bajarme!
Dirigí la mirada hacia el pie del muro e instintivamente di un
brinco. Una serpiente de esas amarillas que matan a una persona en
menos de treinta segundos, se erguía en dirección al principito.
Echando mano al bolsillo para sacar mi revólver, apreté el paso,
pero, al ruido que hice, la serpiente se dejó deslizar suavemente
por la arena como un surtidor que muere, y, sin apresurarse
demasiado, se escurrió entre las piedras con un ligero ruido
metálico.
Llegué junto al muro a tiempo de recibir en mis brazos a mi
principito, que estaba blanco como la nieve.
—¿Pero qué historia es ésta? ¿De charla también con las
serpientes?
Le quité su eterna bufanda de oro, le humedecí las sienes y le
di de beber, sin atreverme a hacerle pregunta alguna. Me miró
gravemente rodeándome el cuello con sus brazos. Sentí latir su
corazón, como el de un pajarillo que muere a tiros de carabina.
—Me alegra —dijo el principito— que hayas encontrado lo que
faltaba a tu máquina. Así podrás volver a tu tierra...
—¿Cómo lo sabes?
Precisamente venía a comunicarle que, a pesar de que no lo
esperaba, había logrado terminar mi trabajo.
No respondió a mi pregunta, sino que añadió:
—También yo vuelvo hoy a mi planeta...
Luego, con melancolía:
—Es mucho más lejos... y más difícil...
Me daba cuenta de que algo extraordinario pasaba en aquellos
momentos. Estreché al principito entre mis brazos como sí fuera un
niño pequeño, y no obstante, me pareció que descendía en picada
hacia un abismo sin que fuera posible hacer nada para retenerlo.
Su mirada, seria, estaba perdida en la lejanía.
—Tengo tu cordero y la caja para el cordero. Y tengo también el
bozal.
Y sonreía melancólicamente.
Esperé un buen rato. Sentía que volvía a entrar en calor poco a
poco:
—Has tenido miedo, muchachito...
Lo había tenido, sin duda, pero sonrió con dulzura:
—Esta noche voy a tener más miedo...
Me quedé de nuevo helado por un sentimiento de algo irreparable.
Comprendí que no podía soportar la idea de no volver a oír nunca
más su risa. Era para mí como una fuente en el desierto.
—Muchachito, quiero oír otra vez tu risa...
Pero él me dijo:
—Esta noche hará un año. Mi estrella se encontrará
precisamente encima del lugar donde caí el año pasado...
—¿No es cierto —le interrumpí— que toda esta historia de
serpientes, de citas y de estrellas es tan sólo una pesadilla?
Pero el principito no respondió a mi pregunta y dijo:
—Lo más importante nunca se ve...
—Indudablemente...
—Es lo mismo que la flor. Si te gusta una flor que habita en una
estrella, es muy dulce mirar al cielo por la noche. Todas las
estrellas han florecido.
—Es indudable...
—Es como el agua. La que me diste a beber, gracias a la roldana
y la cuerda, era como una música ¿te acuerdas? ¡Qué buena era!
—Sí, cierto...
—Por la noche mirarás las estrellas; mi casa es demasiado
pequeña para que yo pueda señalarte dónde se encuentra. Así es
mejor; mi estrella será para ti una cualquiera de ellas. Te gustará
entonces mirar todas las estrellas. Todas ellas serán tus amigas. Y
además, te haré un regalo...
Y rió una vez más.
—¡Ah, muchachito, muchachito, cómo me gusta oír tu risa!
—Mi regalo será ése precisamente, será como el agua...
—¿Qué quieres decir?
La gente tiene estrellas que no son las mismas. Para los que
viajan, las estrellas son guías; para otros sólo son pequeñas
lucecitas. Para los sabios las estrellas son problemas. Para mi
hombre de negocios, eran oro. Pero todas esas estrellas se callan. Tú
tendrás estrellas como nadie ha tenido...
—¿Qué quieres decir? —Cuando por las noches mires al cielo,
al pensar que en una de aquellas estrellas estoy yo riendo, será
para ti como si todas las estrellas riesen. ¡Tú sólo tendrás
estrellas que saben reír!
Y rió nuevamente.
—Cuando te hayas consolado (siempre se consuela uno) estarás
contento de haberme conocido. Serás mi amigo y tendrás ganas de
reír conmigo. Algunas veces abrirás tu ventana sólo por placer y
tus amigos quedarán asombrados de verte reír mirando al cielo. Tú
les explicarás: "Las estrellas me hacen reír siempre".
Ellos te creerán loco. Y yo te habré jugado una mala pasada...
Y se rió otra vez.
—Será como si en vez de estrellas, te hubiese dado multitud de
cascabelitos que saben reír...
Una vez más dejó oír su risa y luego se puso serio.
—Esta noche ¿sabes? no vengas...
—No te dejaré.
—Pareceré enfermo... Parecerá un poco que me muero... es así.
¡No vale la pena que vengas a ver eso...!
—No te dejaré.
Pero estaba preocupado.
—Te digo esto por la serpiente; no debe morderte. Las serpientes
son malas. A veces muerden por gusto...
—He dicho que no te dejaré.
Pero algo lo tranquilizó.
—Bien es verdad que no tienen veneno para la segunda
mordedura...
Aquella noche no lo vi ponerse en camino. Cuando le alcancé
marchaba con paso rápido y decidido y me dijo solamente:
—¡Ah, estás ahí!
Me cogió de la mano y todavía se atormentó:
—Has hecho mal. Tendrás pena. Parecerá que estoy muerto, pero
no es verdad.
Yo me callaba.
—¿Comprendes? Es demasiado lejos y no puedo llevar este cuerpo
que pesa demasiado.
Seguí callado.
—Será como una corteza vieja que se abandona. No son nada
tristes las viejas cortezas...
Yo me callaba. El principito perdió un poco de ánimo. Pero hizo
un esfuerzo y dijo:
—Será agradable ¿sabes? Yo miraré también las estrellas.
Todas serán pozos con roldana herrumbrosa. Todas las estrellas me
darán de beber.
Yo me callaba.
—¡Será tan divertido! Tú tendrás quinientos millones de
cascabeles y yo quinientos millones de fuentes...
El principito se calló también; estaba llorando.
—Es allí; déjame ir solo.
Se sentó porque tenía miedo. Dijo aún:
—¿Sabes?... mi flor... soy responsable... ¡y ella es tan débil
y tan inocente! Sólo tiene cuatro espinas para defenderse contra
todo el mundo...
Me senté, ya no podía mantenerme en pie.
—Ahí está... eso es todo...
Vaciló todavía un instante, luego se levantó y dio un paso. Yo
no pude moverme.
Un relámpago amarillo centelleó en su tobillo. Quedó un
instante inmóvil, sin exhalar un grito. Luego cayó lentamente como
cae un árbol, sin hacer el menor ruido a causa de la arena.
XXVII
Ahora hace ya seis años de esto. Jamás he contado esta historia
y los compañeros que me vuelven a ver se alegran de encontrarme
vivo. Estaba triste, pero yo les decía: "Es el cansancio".
Al correr del tiempo me he consolado un poco, pero no
completamente. Sé que ha vuelto a su planeta, pues al amanecer no
encontré su cuerpo, que no era en realidad tan pesado... Y me gusta
por la noche escuchar a las estrellas, que suenan como quinientos
millones de cascabeles...
Pero sucede algo extraordinario. Al bozal que dibujé para el
principito se me olvidó añadirle la correa de cuero; no habrá
podido atárselo al cordero. Entonces me pregunto:
"¿Qué habrá sucedido en su planeta? Quizás el cordero se
ha comido la flor..."
A veces me digo: "¡Seguro que no! El principito cubre la
flor con su fanal todas las noches y vigila a su cordero".
Entonces me siento dichoso y todas las estrellas ríen dulcemente.
Pero otras veces pienso: "Alguna que otra vez se distrae uno
y eso basta. Si una noche ha olvidado poner el fanal o el cordero ha
salido sin hacer ruido, durante la noche...". Y entonces los
cascabeles se convierten en lágrimas...
Y ahí está el gran misterio. Para ustedes que quieren al
principito, lo mismo que para mí, nada en el universo habrá
cambiado si en cualquier parte, quien sabe dónde, un cordero
desconocido se ha comido o no se ha comido una rosa...
Pero miren al cielo y pregúntense: el cordero ¿se ha comido la
flor? Y veréis cómo todo cambia...
¡Ninguna persona mayor comprenderá jamás que esto sea
verdaderamente importante!
Este es para mí el paisaje más hermoso y el más triste del
mundo. Es el mismo paisaje de la página anterior que he dibujado una
vez más para que lo vean bien. Fue aquí donde el principito
apareció sobre la Tierra, desapareciendo luego.
Examínenlo atentamente para que sepan reconocerlo, si algún día,
viajando por África cruzan el desierto. Si por casualidad pasan por
allí, no se apresuren, se los ruego, y deténganse un poco,
precisamente bajo la estrella. Si un niño llega hasta ustedes, si
este niño ríe y tiene cabellos de oro y nunca responde a sus
preguntas, adivinarán en seguida quién es. ¡Sean amables con él!
Y comuníquenme rápidamente que ha regresado. ¡No me dejen tan
triste!
FIN
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